No muy lejano al Alcázar, frente a la Iglesia de San Miguel, en un barrio antaño dominado por Templarios, existe un caserón que conserva una gran cueva. «La casa del Duende» la llaman los toledanos… Tiene en su entrada dos columnas, y si tienes suerte y das con las personas adecuadas, podrás entrar a conocer sus secretos.
(FOTO SUPERIOR: Tinajas decoradas en la cueva de la “Casa del Duende”)
Hace años habitó en esta casa una bruja odiada por todos sus vecinos. Eran pocos los que se atrevían a pasear por las proximidades cuando el sol se ocultaba, pues estaban convencidos que en esta vieja casa se aparecía el Diablo cada noche para danzar con la vieja bruja y un grupo de acólitos que acudían a menudo tras las campanadas de medianoche.
Nunca nadie veía a la vieja bruja salir por el día, nadie le llevaba agua (no había azacán que se atreviera) y jamás alguien había coincidido con ella en mercado alguno. Los vecinos susurraban su nombre mientras comentaban con temor los golpes y alaridos que parecían provenir de las profundidades de la casa maldita. Sabían que algo terrible allí ocurría.
Una negra y fría noche, cerca de las dos de la madrugada, cuando el último de los oscuros invitados salía de la casa y se hubieron cerrado todos los cerrojos de la pueta, dejando a la vieja bruja en el interior, de repente una llamarada inmensa apareció de la nada envolviendo en fuego todo el edificio. Nadie sabe cómo pudo ocurrir.
Los vecinos, aterrados por el incendio acudieron portando baldes con agua temiendo que se extendiera por todo el barrio, pero atónitos quedaron cuando las llamas sólo devoraron rápidamente la casa de la bruja, sin saltar a las casas vecinas, escuchando los terribles alaridos y maldiciones que ésta pronunciaba desde el interior, mientras el fuego consumía todo rápidamente, incluyendo a la Bruja.
El incendio se extinguió sólo en poco tiempo, sin intervención de ningún vecino que seguían mirando atónitos frente a la puerta. En pocos minutos sólo quedó en pie la fachada de la casa, con las dos columnas. Todo el interior quedó arrasado por el fuego. Tan sólo alguien observó una diferencia: ahora en las columnas habían aparecido esculpidas dos lamparillas, que ahí siguen.
Tras hacerse cargo el vecindario del solar, pues nadie lo reclamó, fue vendido, y con los años, al limpiar todo, descubrieron de nuevo el acceso a la cueva que había tras la casa del Duende y en parte bajo todo el barrio.
La flor del lilo-va es un cuento tradicional español sobre el amor filial. Como todas las narraciones de tradición oral se puede encontrar en diferentes versiones.
Érase un padre que tenía tres hijos. De repente, sin saber por qué, se quedó ciego. Hizo todo cuanto le pidió su médico y luego los demás médicos a los que acudió pero fue inútil. Un día que estaba apenado a la puerta de su casa se le acercó suavemente una viejecita que le dijo con dulzura:
-Si quieres recobrar la vista, tendrás que lavarte los ojos con el agua de la flor del lilo-va.
-¿Y dónde se encuentra esa flor?
-Se encuentra por todo el mundo.
De modo que el padre llamó a sus tres hijos y les contó el remedio que la viejecita le había dado y les describió la flor maravillosa del mismo modo que a él se la había descrito la anciana. Y añadió:
-Le daré la mayor parte de la herencia a aquel de vosotros que me la traiga.
El menor de los hermanos era todavía un niño y quería ciegamente a su padre. No se detuvo un momento: le besó, se despidió y se metió por las campiñas, los valles y los montes. Tuvo que pedir limosna, tuvo que dormir en despoblados, tuvo que ensangrentarse los pies; pero su sacrificio no fue inútil, porque encontró la flor del lilo-va. Y con ella se volvía, pensando en la felicidad que iba a causar a su padre, cuando tropezó en el camino con sus hermanos. Iban también por el mundo en busca de la flor, pero no para lograr la curación del ciego, sino movidos por el interés de la herencia, y habían aguardado tanto para empezar la excursión porque les había llevado demasiado tiempo los preparativos. Al encontrarse con su hermano menor se llenaron de asombro:
-Pero ¿cómo?, ¿ya estás de vuelta? ¿Ya has encontrado la flor del lilo-va?
El hermanito les respondió que sí.
-¡Dánosla!
-No puedo dárosla. Quiero ser yo quien se la lleve a nuestro padre.
Intentaron entonces arrancársela, pero él la defendió con todas sus fuerzas.
-Os cedo toda la herencia -les decía al tiempo que se resistía, pero os suplico que me dejéis la flor.
No quisieron escucharlo y lo mataron, y luego lo enterraron en el campo. Y en la tierra donde cavaron la fosa apareció al poco un cañaveral.
Mientras, llegaron los hermanos a la casa, entregaron la flor a su padre que la puso en agua, se lavó los ojos y recobró la vista. Fue tan grande su júbilo, que señaló aquel día como de fiesta para todos sus criados; pero en medio de la fiesta se acordó del otro hijo y se puso a suspirar. Los hermanos intentaron consolarle diciéndole que seguramente su hermano andaba de un lado para otro sin acordarse de nadie ni de nada. Que la busca de la flor del lilo-va sin duda le habría servido de pretexto para satisfacer su deseo de libertad y su afán de rodar por los caminos.
Mas he aquí que un pastorcito se acercó una vez al cañaveral en donde estaba enterrado el hijo menor; cortó una caña, hizo una flauta y se puso a soplar en ella. Y cada vez que lo hacía la flauta cantaba tristemente:
Pastorcito, pastorcito,
no me arranques el cabello.
Mis hermanos me enterraron
por la flor del lilo-va…
Al pastorcito le pasmó tal maravilla y se apresuró a mostrarla en todas partes. Así llegó a la casa del viejo, que aún soñaba con el hijo que había perdido, y en cuanto sonó la flauta y ésta dijo su cantar, el viejo al oírla salió a la puerta:
-¡Ésa es la voz de mi hijo! -exclamó sollozando. ¡Yo la conozco muy bien!
Y preguntó al pastorcito:
-Muchacho, esa flauta, ¿de dónde la arrancasté?
Y cuando el pastorcito se lo contó, el anciano llamó a los dos hermanos, reunió a sus servidores y se fue con todos al cañaveral. Allí les mandó a los hermanos que cortaran una caña; lo hicieron, pálidos y temblorosos, y la caña cortada dijo así:
Hermanitos, hermanitos,
no me cortéis el cabello,
que vosotros me matasteis
por la flor del lilo-va.
El padre se volvió loco de dolor; mandó inmediatamente a sus sirvientes que cavaran una fosa e hizo que enterraran vivos en ella a sus dos hijos mayores.
Otras versiones Según las versiones, el padre puede ser un rico comerciante, o un rey y prometer además del dinero la sucesión al trono. En ocasiones el hijo menor logra encontrar la flor o planta buscada gracias a favores que hace libre y bondadosamente a los que se encuentra en su camino. Aunque ninguna versión deja claro como logra crear la magia de la flauta, la cancioncilla puede cambiar según quien la oiga y a veces no es llevada por ferias sino que atrae la atracción de la gente hacia el cañaveral. En algunas versiones, el padre destierra a los hijos mayores con todo su dinero alegando «que el amor de su hijo es todo lo que necesita», mientras que en otras versiones les arrebata la herencia para dársela al menor.
FDO: ANTONIO CENIZA ALFONSO
(DIRECTOR , PRESENTADOR Y EDITOR DE CENIZA DA MORTE PODCAST, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MARÍN&CENIZA MISTERIOS PODCAST-RADIO, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MISTERIOS DE LAS NOCHES GALLEGAS PODCAST RADIO Y SUBDIRECTOR REDACTOR/EDITOR JEFE DEL GRUPO MISTERIOS GALICIA G.I.M.G)
La Leyenda de los comendadores de Córdoba o leyenda de la torre de la Malmuerta está basada en un hecho histórico ocurrido en 1448 en la ciudad de Córdoba. Fernando Alfonso de Córdoba era uno de los caballeros más relevantes de la ciudad de Córdoba, donde destacaba por sus enormes posesiones y su inmensa fortuna, y además gozaba de la amistad del rey Juan II de Castilla, padre de Isabel la Católica, lo que le proporcionaba una sólida y respetable posición en la Corte castellana.
Este noble estaba casado con Beatriz de Hinestrosa, dama muy joven y de gran belleza, a la que amaba profundamente. La dama era respetada y admirada a causa del lujo y posición social que había alcanzado con su matrimonio. Pero a pesar de ello, la pareja tenía una frustración, y era la de no haber tenido hijos, lo que enturbiaba la felicidad del matrimonio. Las crónicas de la época señalan que ambos cónyuges hicieron todo lo posible por lograr descendencia, desde solemnes votos y promesas religiosas hasta conjuros de adivinos orientales y sortilegios de hechiceros mahometanos.
Muchos consideran que la llamada torre de la malmuerta, en Córdoba tiene un pasado legendario; pero hay tantos nombres, vestigios y coincidencias que cabe pensar puede haber más de historia de lo que algunos quisieran admitir. He aquí lo que sabemos. A comienzos del siglo XV un viejo y distinguido caballero del linaje de los Gómez de Figueroa se enamoró de una joven que podría haber sido su nieta. Muchos le aconsejaron que se olvidara de la doncella porque no iban a hacer una buena pareja, pero el anciano señor no podía quitársela de la cabeza. Y con buen motivo, pues Clara de Herrera era extraordinariamente bella, noble y caritativa, reuniendo sobradamente todas las virtudes que cualquier marido hubiera deseado para su esposa.
La señorita —en contra de lo que todos hubieran esperado— se mostró receptiva a las atenciones del anciano. Finalmente, él se decidió a proponerle matrimonio y ante el asombro de todos ella aceptó. Por las mismas razones que sedujeron a su marido, también era muy admirada por todos los caballeros de la ciudad, muchos de los cuales pensaron que no había resultado tan honrada como parecía, pues supusieron que la razón para casarse con el vejestorio era heredar su extenso patrimonio. Algunos, incluso albergaron la esperanza de llegar a conseguir algún día dos premios de una vez: una mujer extraordinaria y una gran fortuna.
Por ello, varios solteros cordobeses aprovechaban cualquier oportunidad para ser atentos con la dama. Su marido, que la solía acompañar en muchas de sus salidas, se daba perfecta cuenta del interés que suscitaba su esposa. Por eso sufría enormemente, aun cuando su mujer no actuara impropiamente. Las continuas atenciones que su esposa recibía de hombres, muchísimo más jóvenes, y la creciente inmovilidad a la que le sometían sus achaques, no hicieron otra cosa que convertir sus sospechas en obsesión. Clara, dándose cuenta del interés que suscitaba entre tantos varones y, consciente de los celos de su marido, se prometió a sí misma hacer todo lo posible para mitigar los sufrimientos de su esposo. Por esta razón limitó drásticamente sus salidas a la calle, reduciéndolas a acudir, junto a su marido, a las ceremonias religiosas y a un reducido número de compromisos sociales.
Como toda gran señora, una de sus principales actividades era la asistencia a los más necesitados, a los que socorría habitualmente. Dado que había decidido restringir al máximo su presencia pública, decidió dejar de acudir al encuentro de los necesitados. Les dijo a todos que deberían de ser ellos quienes se acercaran a la reja de la casona que el matrimonio tenía en el barrio de Santa Marina. Así pues, a distintas horas del día los necesitados allí acudían a recibir los donativos y las palabras de consuelo que ella les dedicaba.
Cualquier cosa que Clara hubiera hecho habría resultado baldía ya que su marido se estaba volviendo completamente loco. A tanto llegó que, incluso, creía que los mendigos eran pretendientes disfrazados que se atrevían a cortejar a su esposa en su propia casa. Imaginaba que las lamentaciones de los pobres y las palabras de consuelo de su esposa eran conversaciones de enamorados y confundía la entrega de monedas con caricias de enamorada.
Atormentado y excitado, el viejo decidió visitar a una hechicera para que le aconsejara. Una tarde, después de la siesta, acudió en su busca a la judería cordobesa y ella, después de escuchar las sospechas de su cliente, realizó unos rituales y le preparó un bebedizo que le ayudaría a ver la verdad. Tras ingerir la bebida, el viejo entró en trance y tuvo una visión de su esposa yaciendo en la cama con un joven. Muy alterado, se dirigió hacia su casa en busca de su esposa. Al encontrarla, sin mediar palabra, la asestó una puñalada en el cuello y continuó apuñalándola por todo el cuerpo hasta que Clara dejó de existir. El asesino fue prendido por la justicia y encerrado en espera de juicio.
Dado el linaje del acusado, era el propio rey Don Enrique quien tenía la autoridad para juzgarle. Durante el juicio, numerosos testigos de todas las condiciones sociales relataron las virtudes de Clara y la inexistencia de cualquier asomo de duda acerca de su noble y generoso comportamiento. Ante tan abrumadoras evidencias el rey declaró que no había justificación alguna para su muerte por lo que el rey dijo que se escribiera que la mujer había sido “malmuerta” por su esposo. Habiendo quedado probado que el viejo actuó bajo los efectos de un bebedizo y que no era dueño de sus actos fue condenado a estar encerrado a perpetuidad. Además, dadas las características extraordinarias de su esposa, fue condenado a restaurar plenamente su memoria, que debería quedar inmortalizada como una víctima de su injusto esposo.
El rey le sentenció al viejo Gómez de Figueroa a vender todas sus propiedades, a derribar la casona donde se cometió el asesinato y construir en ese mismo lugar una esbelta torre que se llamaría “de la Malmuerta”. El asesino debería de purgar su pena en la torre hasta la muerte. En cuanto a la hechicera —que era quien había preparado el brebaje que desencadenó la tragedia— fue condenada a morir en la hoguera. La decisión del rey fue muy alabada por el pueblo ya que la torre contribuiría a mejorar las nuevas defensas de la ciudad y la ejecución sería un espectáculo más en la siguiente reunión de la feria de la ciudad con lo que acudirían seguramente más visitantes. Sin embargo, cuando los albañiles iban a levantar la torre, en el lugar de la casona derruida, se dieron cuenta de que quedaría situada varios metros fuera de las nuevas murallas. Por ello se preguntaron si era imprescindible levantar la torre exactamente en el sitio de la casona o si podrían construirla una veintena de metros más atrás, integrada con el resto de la muralla.
(FOTO SUPERIOR: La Torre de la Malmuerta en el siglo XIX y en la actualidad)
Finalmente, después de mucho deliberar, decidieron cumplir escrupulosamente con la sentencia del rey y construyeron la torre en el lugar exacto, conectándola a la muralla por un arco de medio punto. Se edificó, entonces, la torre albarrana (situada extra muros) que ha pervivido a la demolición de las murallas de Córdoba en el siglo XIX. Se cumplió así la sentencia regia de perpetuar para siempre la memoria de la bella y noble Clara Herrera, “La Malmuerta”.
La leyenda coincide bastante con las investigaciones de historiadores y arqueólogos, aunque no del todo… Una cédula del rey Enrique III el Doliente, de fecha octubre de 1404, ordenó que el dinero recogido como multas a burdeles y garitos de juego, se emplease en la Torre de la Malmuerta. Es posible que la cantidad que se reunió después de haber vendido los bienes del condenado no fueran suficiente para ello; también existe la posibilidad de que se tratase de alguna ampliación o reparación posterior del edificio de la malmuerta.
En general, las torres albarranas fuera de las murallas se utilizan para cubrir salientes o zonas inmediatas a murallas y así evitar que sean empleados por los asediadores; más raro resulta que se edifiquen en una planicie como la de los aledaños a la ciudad de Córdoba. Y de momento la duda permanece…
(FOTO SUPERIOR: Enrique III El doliente)
75 ESCALONES: T3x1 La Inquisición. EN MI SECCIÓN: LEYENDAS DE ANTONIO CENIZA, OS HABLO DE LA LEYENDA DE LA TORRE DE LA MALMUERTA, CÓRDOBA minuto 1:16:57 o 76:45
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Grañón es el último pueblo del Camino de Santiago en La Rioja. Pertenece a la comarca de Santo Domingo de la Calzada y al término jurisdiccional de Haro. Sus habitantes, grañoneros y grañoneras, viven de la agricultura y la ganadería principalmente, por lo que la mayoría de los jóvenes terminan abandonando el pueblo para buscar otros medios de subsistencia en lacapital, Logroño.
El municipio se ubica en el extremo más occidental de La Rioja, en la denominada Rioja Alta, limitando con la provincia de Burgos. Con una altitud de 723 metros dista 53 km de Logroño, 6km de Santo Domingo de la Calzada y 60 km a Burgos. En 2008 contaba con 326 habitantes censados. Su paisaje oscila entre zona montañosa y boscosa y pendientes suaves. La red hidrográfica es tan escasa que en los veranos muy calurosos se llega a restringir el uso de agua. La vasta superficie del término municipal es utilizada en su mayoría como campo agrícola. Solo un 10% corresponde a terreno arbolado. La tierra es de secano, por tanto los cultivos están dedicados casi completamente al cereal, aunque también hay grandes terrenos de patata y -en menor medida- de otros cultivos de regadío como guisantes y alubias.
Aquí nació Martín García, uno de los héroes de nuestra leyenda. A lo largo de los siglos, numerosas localidades riojanas han mantenido entre sí rivalidades, discusiones, pleitos y concordias al arrogarse derechos sobre comunales, dehesas y regadíos. Una de las discrepancias más famosas fue la habida entre el poderoso núcleo de Santo Domingo de la Calzada y el modesto -pero orgulloso- de Grañón, por una dehesa con un encinar de mil fanegas que se extendía entre ambas poblaciones.
Las disensiones habían llegado a tal extremo que la guerra parecía iba a ser la única solución. En consecuencia, los concejos se convocaron a la entrada del encinar. Mediaba el siglo XIV.
-Esto no puede seguir así -comenzaron a explicarse los de Santo Domingo.
-Lo mismo pensamos nosotros -replicaron los de Grañón.
-Como hombres responsables de los tiempos venideros de esta tierra, invocamos los privilegios que nos concedió el rey Pedro I el Cruel, por los que somos poseedores de la Dehesa.
-Nosotros apelamos a las mercedes conseguidas de Enrique II de Trastamara. El terreno es nuestro.
-Santo Domingo puede presentar, además, los testimonios de pastores y cazadores que han desempeñado sus actividades en esa zona durante muchos años.
-Vale más la palabra del ermitaño de Carrasquedo, que viene hacia aquí.
-Con razón corre por todos los pueblos el dicho: «Grañón, en cada casa un ladrón».
-Pues sí que podéis presumir vosotros, id a Bañares y preguntad lo que dicen de vuestro patrón: «Si lo apedreamos -muy bien hacemos -que no se meta el santo -en terreno ajeno».
(Nota: Uno de los pilares del orgullo local es el carácter comunitario de la sociedad tradicional, con aspectos de cooperativismo y trabajos comuntarios en pro de la colectividad. Esta solidaridad interna fomenta, a su vez, la oposición a los pueblos vecinos, concretandose en innumerables motes a los del pueblo vecino, refranes y dichos, como aquél de Nalda: «Permítalo Dios del cielo y la Virgen soberana, que caiga Peñavigenza y mate a los de Islallana».)
La llegada del ermitaño evitó que los representantes echaran manos a sus espadas.
-¡Paz! !Haya paz en nombre de Dios y de la Virgen de Carrasquedo!
El mercado semanal calceatense fue en esta ocasión un hervidero de murmullos e intenciones. Desde primeras horas se intuía que algo grave iba a ocurrir. A mediodía, la multitud se apiñó ante el edificio donde se hallaban los munícipes, pidiendo ir contra Grañón. Los escasos de este pueblo que habían acudido a la feria, salieron escopeteados a refugiarse dentro de las defensas de su pequeña villa.
Ante el cariz que habían tomado los acontecimientos, ambos concejos volvieron a reunirse en la Dehesa.
-Después de lo ocurrido ayer en el mercado, hemos reflexionado durante horas y hemos llegado a la siguiente conclusión: con el fin de que toda vuestra población no desaparezca, lo mejor es que luchen entre sí, sin armas, dos caballeros, uno por Santo Domingo y otro por Grañón. El que venza conquista ese campo para su patria chica. Os dejamos elegir fecha.
-Nos parece buena idea, aceptamos. ¿La mañana de San Juan?
-La mañana de San Juan.
Sellaron el desafio con un apretón de manos y, unos hacia abajo, otros hacia arriba, tornaron a sus cuarteles.
Los grañoneros eligieron por paladín a Martín García, mozo robusto que se pasaba la vida labrando, sembrando y segando. Su padre había perecido en la última guerra, Sólo le quedaba la madre, la señora Graciana, que lo cuidaba como a la niña de sus ojos. Los calceatenses han escogido a un campeón especialista en grescas y marrullerías de taberna, al que cuidan con comidas selectas y le libran de todas sus tareas cotidianas.
Martín continúa dedicándose al campo. El Ayuntamiento facilita a la madre habas, tocino, chorizo y, sobre todo, caparrones, muchos caparrones (alubias rojas). Llegado el día de San juan, Martín preguntó al alcalde:
-¿Queda todavía tiempo para el desafío? Pues vamos todos a Carrasquedo.
Atravesaron la plaza, enfilando la calle de Santiago, pasando la ermita de los judíos; él, de la mano de su madre. Oró ante la imagen y se encaminaron a la Dehesa.
(Nota: la Virgen de Carrasquedo es la patrona del pueblo, que se celebra el 25 de marzo. El 1 de mayo tiene lugar el traslado de la Virgen en procesión, desde la ermita hasta la iglesia de San Juan Bautista, con actuación de los danzadores. La festividad del patrón de Grañón, San Juan Bautista, se celebra el 24 de junio.)
En un claro del bosque, esquinado por cuatro enormes encinas, esperaban los de Santo Domingo. Despojan a su caballero de sus ricas vestiduras y comienzan a untarlo todo de grasa, menos las manos. Los concejales de Grañón protestan:
-¡Eso es trampa!
-¿Trampa? ¡Vaya ignorantes! Esto se hace desde antes de los romanos. Y no protestéis, que, si os retiráis, perdéis el término.
Martín mostraba el torso desnudo, más calzas y peales. Y así empezó el combate entre el bramido del gentío. Por más que lo intentaba, Martín no lograba asir a su adversario. Este, por el contrario, con las manos secas logró tumbarlo varias veces en el suelo. Han transcurrido muchos minutos. Las energías y el aliento comienzan a faltarle a Martín, y recuerda las palabras del alcalde: «No puede fallar, Martín; ellos tienen más influencias y podrían quitarnos la Dehesa».
Tras un breve respiro, mira a su escurridizo enemigo, y con un último gran esfuerzo introduce su dedo corazón por el orificio donde la espalda dice adiós a sus dominios, lo levanta en el aire y lo arroja a varios metros de distancia.
Afirma la leyenda que jamás se levantó. Y que nunca Santo Domingo recabó más derechos. Y que desde entonces disfruta de la Dehesa plenamente Grañón. Alguna versión de la leyenda afirma que Martín, tras los golpes recibidos y tras el esfuerzo de derribar mortalmente a su rival, cayó tambien moribundo al suelo, aunque ganó el encinar para Grañón a caer más terde que el representante calceatense.
Algunas guías jacobeas recogen el dato de que hasta hace unos años se rezaba un padrenuestro por Martín García en la misa dominical de su villa. En Grañón tiene una calle con su nombre. Aunque la Cruz de los Valientes, situada en el camino de Santiago, cerca del lugar donde supuestamente aconteció el duelo, a la vista de todos los peregrinos, recuerda la gesta de ambos valientes, de igual a igual, que dieron sus vida por amor a sus villas, y por ello pueden estar orgullosos ellos y sus vecinos.
La Asociación de Amigos de Carrasquedo (Grañon), celebran una romería hasta la Cruz de los Valiente para conmemorar dicho litigio. Se celebra el 20 de Agosto, y se realiza una ofrenda floral y una degustación de caparrones.
El Pozo de los Aines es una impresionante sima natural cuyo origen se debe a una de las mas misteriosas leyendas que generación tras generación han acompañado a las gentes de estas tierras del Moncayo.
Localización: Se encuentra situado al oeste del pueblo de Grisel, coordenadas UTM: 30T XM 051 371, dentro de su término municipal, y a una altitud de 617 m. s.n.m.
El nombre de Aines tiene su origen en el árabe “ayn”, manantial o fuente. El profesor Manuel Gargallo Sanjoaquin, en su trabajo publicado en la revista Turiaso XI, “Toponimia Turiasonense”, menciona lo siguiente sobre el Pozo de los Aines: “Formado sobre el sustantivo “Ayn”, fuente, manantial, ojo. El plural puede deberse en opinión del arabista DR. Juan Antonio Souto, a que el topónimo es tardío, tal vez de época mudéjar, de ahí esa desinencia no árabe, acuñada por personas que no dominaban la lengua, sometida a un proceso de acomodación al castellano. Otra versión más popular lo asocia con una chica llamada Inés que cayó al pozo encontrado la muerte en sus profundidades, por lo que le llamaron “El pozo de la Inés”, degenerando hasta acabar en “Aines”.
La leyenda comienza así: «La mañana del 25 de julio de 1535, el rico moro Hamet-Ben-Larbi, cristiano falso, convertido al cristianismo por orden del rey, el día de Santiago Apóstol y despreciando la fiesta, salió desafiante a trillar con sus criados a una era que tenía cerca de la fuente de Juan Gallego»
«Al poco de comenzar la faena sucedió algo insólito. Se oyó un enorme ruido en todo el término, al tiempo que una oscura nube se elevó hacia el cielo desde donde trabajaban Hamet y sus criados».
«Los habitantes de Grisel y de los pueblos del entorno acudieron al lugar aterrorizados y comprobaron que una gran sima se había abierto en el suelo y se había tragado al rico moro, a los sirvientes y a las caballerías»
¡Castigo de Dios!, exclamaron, relacionando lo acontecido con la profanación del día festivo.
(FOTO SUPERIOR: BAJADA POZO AINES)
Otras leyendas dicen que en el pozo vivieron ermitaños, por las cuevas que hay en el fondo, y que sirvieron al escritor Miguel Mena para recrear un pasaje de su novela “Bendita calamidad”.
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La imaginación popular va más lejos, llegando a comentarse que existían pasadizos que llegaban hasta el castillo del pueblo, empleados para huir del mismo cuando éste era asediado. Leyendas fantásticas que se suelen contar sobre el misterioso Pozo de los Aines. Aparte de todas estas leyendas por las que es conocido el pozo, estos últimos años gracias a la difusión del mismo en folletos turísticos, prensa, radio, etc., son muchísimas las personas interesadas en visitarlo, actualmente con todo tipo de seguridades desde la reciente rehabilitación del año 2013.
(FOTO SUPERIOR: MIRADOR DEL POZO AINES)
Otra versión más popular nos dice que una chica llamada Inés cayó al pozo encontrado la muerte en sus profundidades, por lo que le llamaron “El pozo de la Inés”, degenerando hasta acabar en “Aines”.
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En Euskal Herria existen muchas construcciones como puentes, casas, iglesias, castillos…, que, según la leyenda, fueron construidas por brujas, lamias, gentiles, demonios, etc., a petición de personas que las querían o las necesitaban con urgencia y que ofrecían a cambio su alma. Sus protagonistas son los lamiñaku, seres asexuados, pequeños y feos.
EL AUTOR: ANTONIO CENIZA
Hace mucho, mucho tiempo, el señor de Ligi, en Zuberoa, ordenó construir un puente sobre un pequeño río que atraviesa la localidad. Los canteros vascos tenían fama en el mundo entero por lo bien que trabajaban la piedra, pero esta vez la construcción no fue ninguna maravilla y, antes incluso de estar concluido, el puente se había derrumbado.
De nuevo el señor lo ordenó construir, y una vez más se cayó.
No sabiendo cómo solucionar el problema, el señor de Ligi llamó a los lamiñaku de Lesarantzu y les pidió que construyeran el puente. Los lamiñaku aceptaron encantados, pues era trabajo de su agrado, pero pusieron una condición.
—Construiremos un puente que nunca se caerá, y lo haremos esta misma noche, antes de que cante el gallo al amanecer, pero queremos tu alma como salario por nuestra labor.
—El puente lo necesito urgentemente, y el alma… —pensó el señor de Ligi—. ¡Algo se me ocurrirá antes de que acaben!
Aceptó el trato, y los lamiñaku comenzaron el trabajo. Eran cientos y cientos: unos tallaban las piedras, otros se las pasaban de mano en mano, mientras decían:
—¡Toma, Gilen! ¡Cógela, Gilen! ¡Dámela, Gilen! ¡Aquí estamos once mil Gilenes!
Y otros iban colocando las piedras y formando el arco. No lo hacían desde los pilares hacia el centro, como lo hacen los constructores de puentes, sino de un pilar al otro, como lo hacen los lamiñaku.
Desde la torre de su castillo, el señor de Ligi, un tanto preocupado, contemplaba el avance del trabajo, pues iba más rápido de lo que él pensaba.
Los lamiñaku pasaron toda la noche construyendo el puente. Siempre al mismo ritmo, siempre repitiendo las mismas palabras:
—¡Toma, Gilen! ¡Cógela, Gilen! ¡Dámela, Gilen! ¡Aquí estamos once mil Gilenes!
Finalmente, sólo quedaba una piedra para colocar y acabar la obra.
—¡Toma, Gilen! ¡Cógela, Gilen! ¡Es la última, Gilen!
Y en el mismo momento en que iban a colocar la última piedra del puente, el señor de Ligi prendió fuego a un montón de paja, y una gran llamarada alumbró el gallinero. Un gallo joven, creyendo que el día lo había pillado dormido, se despertó sobresaltado, y cantó batiendo las alas.
Al oír el canto del gallo, los lamiñaku dejaron caer la piedra en el río y, dando un gran grito, desaparecieron en la oscuridad mientras decían:
—¡Maldito gallo! ¡Maldito gallo de marzo!
Desde entonces falta una piedra en el puente de Ligi y, cuando el agua está tranquila y transparente, puede verse un agujero en uno de los pilares y una gran piedra roja en el fondo del río. Muchas veces han intentado sacarla de allí y colocarla en su sitio, pero nadie, que se sepa, lo ha conseguido hasta ahora.
Era Perejil un gallego fuerte, aguador de oficio, que se ganaba la vida vendiendo el agua fresca que sacaba de un pozo de la Alhambra. Tenía aire jovial y un buen fondo-, pero no era feliz, pues le había tocado una mujer holgazana y descuidada, y además tenía una caterva de hijos harapientos, que lo asediaban como una nidada de gorriones.
En uno de sus viajes al pozo, para ganarse unas monedas, encontró, sentado en un banco de piedra, junto al brocal, a un moro desfallecido, el cual le pidió que en lugar de bajar los cántaros de agua en el borrico, que le bajase a él y le pagaría doble de lo que pudiera ganar con el agua.
Compadecido, Perejil aceptó, diciéndole que no quería recompensa alguna. Al llegar a Granada, preguntó al moro adonde lo llevaba, y éste contestó que no tenía casa ni conocidos y que le pagaría con creces si lo llevaba a su casa. El bueno de Perejil, al verlo en tan extremado apuro, lo condujo a su choza. La mujer protestó, por las consecuencias que tendría para ellos alojar en su casa un huésped perseguido por infiel.
El aguador era duro de cabeza y no quiso someterse a lo que dijo su mujer. Colocó al moro en la parte más fresca de su casa y le dio por cama una estera y una zalea.
Aquella noche un fuerte ataque puso en peligro la vida del moro. Cuando recobró el conocimiento, con voz desfallecida dijo a Perejil que temía morir, y en agradecimiento a lo que había hecho por él, le dejaba una cajita de sándalo que llevaba atada a su cuerpo con una correa. Se repitieron las convulsiones, cada vez más violentas, hasta que al fin el moro expiró.
El aguador y su mujer estaban tristes, pensando que la gente los trataría de asesinos cuando encontrasen al muerto en su casa y que pagarían con la horca la obra de caridad que habían hecho con el moro.
Perejil tuvo una idea. Era de noche; podía sacar el cadáver envuelto en la estera y enterrarlo a orillas del Genil. Nadie había visto entrar al moro en casa y nadie tendría noticias de su muerte.
Dicho y hecho. Su mujer le ayudó a envolver el cadáver en la estera y a cargarlo sobre el asno. Pero la fatalidad quiso que viviera enfrente del aguador un barbero llamado Pedrillo, chismoso y charlatán, que vio entrar aquella noche en casa de Perejil a éste con un hombre vestido de moro.
Por un ventanillo que le servía de mirilla estuvo observando toda la noche la luz que se filtraba por los resquicios de la puerta de su vecino, y antes de amanecer vio que Perejil salía con su jumento, cargado de un modo muy raro. Siguió al aguador a cierta distancia, hasta que vio que se detenía a cavar una fosa, a orillas del Genil, para enterrar un bulto que parecía un cadáver.
El barbero volvió a su casa, y cuando se hizo de día cogió la bacía debajo del brazo y se dirigió a casa del alcalde, que era su cliente de todos los días, y mientras le rasuraba, le contó lo que había visto, afirmando que Perejil, el gallego, había dado muerte a un moro que tenía en su casa y lo había enterrado aquella misma noche.
El alcalde era el hombre más despótico y avariento de Granada. Examinó el caso desde el punto de vista de robo con asesinato; el botín sería grande y lo importante era que pasara a manos de la Justicia. Perejil iría a la horca. Con esta idea llamó al alguacil, hombre flaco, vestido a la antigua usanza española, con un gran sombrero negro, gorguera alechugada, una capa negra que le caía de los hombros, traje negro y una vara lisa, insignia de su autoridad. Ante su presencia le dio orden de echar el guante al pobre Perejil. No tardó en cumplirla, pues poco después comparecía ante el alcalde el acusado con su borrico. Con aspecto ceñudo y voz dura, le dijo que sólo con el patíbulo se pagaba el crimen que había cometido; pero que era caritativo con él y se hacía cargo de que el muerto en su casa era un moro, un infiel, y por ser enemigo de su religión, en un arrebato, lo había matado.
-Echemos tierra al asunto -dijo- y entrega lo que has robado.
El pobre aguador, asustado, contó lo ocurrido con el moro enfermo. Pero fue inútil. El alcalde se obstinaba en que el moro tendría joyas, a lo que contestó Perejil que sólo le había dejado una caja de sándalo en pago a sus servicios.
-¿Dónde está esa caja? -inquirió el alcalde.
-En uno de los cestos de mi borrico -contestó el aguador.
Inmediatamente vino el alguacil con la caja de sándalo. El alcalde, con mano temblorosa y ojos de codicia, abrió la caja y no encontró más que un rollo de pergamino lleno de caracteres arábigos y un cabo de vela.
Convencido de que no había botín, escuchó las explicaciones del aguador, y, en vista de su inocencia, le dejó en libertad, pero se quedó con el burro. Desde entonces el desgraciado gallego subía y bajaba desde la fuente de la Alhambra con el cántaro al hombro y tenía que soportar las injurias de su esposa, que le echaba en cara el no haberla obedecido.
Un día en que, a causa de estas riñas, se enfureció el desgraciado Perejil, agarró la caja de sándalo y la estrelló contra el suelo. La caja, al caer, se abrió y de ella salió un rollo de pergamino. Lo cogió, se lo metió en el bolsillo y se fue a la tienda de un moro de Tánger, pidiéndole que le explicara el significado de aquél. El moro le respondió que servía para rescatar tesoros escondidos bajo el poder de algún encantamiento.
Pronto se enteró Perejil de que, según la leyenda, bajo la torre de Siete Suelos había grandes tesoros, y se lo comunicó al moro. Éste no había podido enterarse por completo del significado del pergamino, puesto que había que leerlo a la luz de una vela especial, que al fin se encontró en la caja de sándalo.
Aquella misma noche, a las doce, fueron a la torre. Al oír las campanadas, encendieron el cabo de vela y el moro empezó a leer el pergamino. Apenas terminó de leerlo, se produjo un ruido subterráneo y el suelo se abrió, dejando al descubierto un tramo de escalones. Bajaron temblando y vieron bajo una gran bóveda un arca custodiada por dos moros inmóviles, como encantados. Ante ellos había enormes montones de monedas de oro. En cuanto las vieron empezaron a llenarse los bolsillos; pero de pronto un gran ruido se dejó oír y el moro y Perejil echaron a correr, despavoridos, no parando hasta llegar afuera.
Ya más tranquilos, se sentaron en el suelo, y decidieron no contar a nadie lo ocurrido y volver a la noche siguiente por más dinero.
Al llegar a su casa, la mujer se le quejó por su tardanza, y entonces Perejil no pudo menos de contarle lo ocurrido. La mujer se echó al cuello de su marido, loca de alegría. Aprovechó esto Perejil para decirle que no volviera en su vida a reñirle por ayudar a un semejante en la desgracia.
Al otro día, con el dinero que su marido había traído, se apresuró la mujer a comprar ropas y alimentos, de los que estaban tan necesitados, y éste, a su vez, vendió algunas monedas de oro a un joyero, que las calificó de extraordinarias, ya que eran de purísimo oro y con inscripción árabe.
Todo el vecindario se hacía lenguas del cambio operado en la familia de Perejil. De pobres y miserables habían pasado a ser unos burgueses acomodados.
Un día una vecina que fue a casa de Perejil vio sobre una mesa un gran montón de oro. La sospecha nació en ella y le faltó tiempo para ir a contar al alcalde que en casa del desgraciado Perejil había visto mucho oro, y que sin duda tenía que haber sido robado de algún sitio.
El alcalde, sin perder un momento, envió a la Justicia en busca de Perejil. Éste no tuvo más remedio que contarle lo ocurrido. En cuanto lo supo el alcalde, que era muy ambicioso, decidió visitar los sótanos de la torre.
De nuevo todo ocurrió como la noche anterior. El alcalde, el barbero, el aguador y el moro salieron de aquellos sótanos cargados de oro. Una vez arriba, el alcalde quiso bajar de nuevo para subir el cofre-Perejil y el moro se opusieron; pero al alcalde no hubo quien le convenciera y bajó otra vez acompañado del barbero. No habían pasado unos minutos desde que se habían internado bajo tierra, cuando ésta, de repente, se cerró, quedando enterrados bajo la gran torre de los Siete Suelos.
En cuanto a Perejil y el moro, vivieron felices, disfrutando de las riquezas sacadas de esta encantada torre.
FDO: ANTONIO CENIZA ALFONSO
(DIRECTOR , PRESENTADOR Y EDITOR DE CENIZA DA MORTE PODCAST, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MARÍN&CENIZA MISTERIOS PODCAST-RADIO, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MISTERIOS DE LAS NOCHES GALLEGAS PODCAST RADIO Y SUBDIRECTOR REDACTOR/EDITOR JEFE DEL GRUPO MISTERIOS GALICIA G.I.M.G)
La torre de las infantas, residencia en otro tiempo de las tres encantadoras princesas moras Zaida, Zoraida y Zorahaida, estaba abandonada. Este abandono obedecía a que nadie se atrevía a habitarla, ya que, según se decía, la sombra de la joven Zorahaida, que murió en ella, se aparecía a la luz de la luna, junto a la fuente de la sala, tocando su laúd maravilloso.
Pero llegó un buen día en que una señora llamada Fredegunda se fue a vivir a ella con su sobrina Jacinta, muchacha huérfana y muy bella, a la que se llamó la Rosa de la Alhambra. Su tía no le permitía salir jamás de aquella torre y en ella se consumía su juventud.
Cierto día que paseaba por la Alhambra Ruiz de Alarcón, el paje favorito de los reyes, con el halcón preferido de la reina, advirtió que el ave de presa, al ver un pájaro sobre un árbol, se lanzó en su persecución. El joven siguió al pájaro en su vuelo, hasta que lo vio posarse en la alta torre de las infantas. Creyéndola deshabitada, se dirigió hacia ella e intentó buscar alguna portezuela por donde poder entrar. Cuando lo estaba intentando, vio aparecer por una ventana el hermoso rostro de una muchacha, que desapareció en seguida. Esperó, para ver si podía verlo de nuevo, pero fue en vano; entonces se decidió a llamar a la puerta. Al poco tiempo apareció aquel rostro encantador en la ventana.
-¿Qué deseáis? -dijo.
-Quisiera subir a la torre para coger mi halcón, que está posado en lo más alto -contestó el paje.
-Perdonad, señor, que no os abra la puerta; mi tía me lo tiene prohibido.
Pero ante los ruegos del bello paje, la muchacha aceptó. Si sólo el rostro de la muchacha le había cautivado, al contemplarla ahora con su corpiño andaluz y su graciosa basquina, quedó enamorado de ella. La joven, turbada ante su presencia, dejó caer el ovillo de seda que estaba devanando, el cual se apresuró a cogerlo galantemente el paje, y ofrecióselo de rodillas.
Estaban absortos uno y otro, cuando se oyó ruido fuera.
-Es mi tía, que vuelve de misa -gritó la muchacha-. Señor, os ruego que os marchéis.
El paje aseguró que no lo haría sin llevarse la rosa que llevaba ella prendida en su cabello. La muchacha se la dio, y él la cubrió de besos. Después, poniéndose su bonete, se deslizó por el jardín, llevándose el corazón de Jacinta.
A los pocos días volvió el paje a la torre; la corte se ausentaba de Granada y venía a despedirse de su amada.
Jacinta se quedó en el mayor desconsuelo y no pudo disimular su pena, acabando por confesar a su tía su pasión por el paje.
Gran indignación se apoderó de la tía cuando supo que, a pesar de toda su vigilancia, se había entablado aquella tierna correspondencia entre los dos jóvenes amantes.
Mientras así pensaba la pobre anciana, la sobrina no olvidaba ni por un instante los juramentos de amor y fidelidad que le había hecho su amante.
Pasaron días, semanas y meses, y nada se volvió a saber del doncel de la reina. Pasó el tiempo, y el paje no volvía.
La infeliz joven estaba pálida y melancólica; abandonó sus ocupaciones y entretenimientos. Sus madejas de seda se quedaron sin devanar. Su guitarra, muda. Sus flores, descuidadas. Ya no escuchaba los trinos de los pájaros, y sus ojos, antes alegres y brillantes, se marchitaban llorando en secreto. Si hubiera de buscarse un lugar apropiado para alimentar la pasión de una triste doncella abandonada, no sería posible encontrar otro más adecuado que la Alhambra, donde todo parece evocar tiernos y románticos ensueños. La Alhambra es un paraíso de los enamorados.
-¡Ay, inexperta niña -le decía, severa y casta, Fredegunda, cuando sorprendía a su sobrina en los momentos de aflicción- Ten la seguridad de que aunque ese joven se hubiera propuesto serte fiel, su padre, uno de los nobles más orgullosos de la corte, le prohibiría terminantemente su unión con una joven humilde y desheredada como tú. Toma, pues, una resolución enérgica y desecha de tu imaginación esas locas esperanzas.
Las palabras de la virginal Fredegunda sólo servían para acrecentar la melancolía de su sobrina; por lo que la infeliz criatura tomó el partido de entregarse a solas a su dolor. Cierta noche de verano, y a hora avanzada, después que la tía se retiró a descansar, quedóse la sobrina en el saloncito de la torre, junto a la fuente de alabastro, donde el desleal amante se había arrodillado a besarle la mano por vez primera y le había jurado su amor. El corazón de la apenada doncella oprimíase con tan tristes recuerdos y sus lágrimas caían abundantes en la fuente. Poco a poco comenzó a agitarse el agua y a bullir y formar burbujas, hasta que apareció ante sus ojos una hermosísima figura de mujer ricamente ataviada con traje morisco.
Jacinta se asustó de tal manera que huyó del salón y no se atrevió a volver a él. A la mañana siguiente contó cuanto había visto a su tía; pero la buena señora lo creyó todo quimera de su imaginación, o que se habría dormido y lo habría soñado junto a la maravillosa fuente.
-Habrás estado meditando en la historia de las tres princesas moras que habitaron en otros tiempos esta torre -añadió-, y eso te habrá hecho soñar con ellas.
-¿Qué historia es ésa, tía? No la conozco.
-¿No has oído hablar nunca de las tres bellas princesas Zaida, Zoraida y Zorahaida, encerradas por su padre en esta misma torre y que se fugaron con tres caballeros cristianos, aunque a la menor le faltó valor para seguirlas y fue la que, según cuentan, murió en esta misma torre?
-Ahora recuerdo haber oído esa historia -dijo Jacinta-, y muchas veces he llorado por la desventura de la infortunada Zorahaida.
Apresuróse a buscar a su tía y le contó lo que había ocurrido. La virtud del maravilloso laúd se hizo cada día más famosa. Jacinta pasaba el tiempo tocando el laúd, y cuantos transitaban por el pie de la torre se detenían encantados, sin atreverse a respirar, como arrobados.
La fama de este prodigio cundió por todas partes. Los habitantes de Granada subían a la Alhambra para oír siquiera algunas notas de la música sobrenatural, que, aunque débilmente, se percibía en los contornos de la torre de las infantas.
La encantadora joven salió al fin de su retiro, pues los ricos y poderosos del país se disputaban a porfía el oírla y colmarla de distinciones.
Mientras que Andalucía se hallaba poseída de aquella vehemente pasión musical, otros vientos corrían en la corte de España, pues al rey le daba por guardar cama semanas enteras, quejándose de dolencias imaginarias.
No se encontró otro remedio más eficaz para calmar las melancolías del augusto monarca que el poder de la música.
En la época a que se refiere nuestro relato habíase apoderado del rey una monomanía más rara aún que las anteriores: el rey se obstinó en que se le hicieran en vida las exequias fúnebres.
Encerrados se hallaban en este insoluble dilema, cuando llegó a la corte el renombre de la tocadora de laúd, que estaba causando la admiración de toda Andalucía, e inmediatamente despachó la reina emisarios para que la trajeran a la corte.
Impaciente por hacer la prueba, la llevó a la habitación del monarca. Las ventanas se hallaban cerradas. La oscuridad lo invadía todo, excepto los lúgubres resplandores de los cirios que rodeaban el catafalco, donde el monarca se hallaba tendido, ensayando su última postura.
Jacinta fue introducida por la reina en la cámara y le hizo tomar asiento. En seguida la muchacha comenzó a tocar el laúd y todos se quedaron maravillados al oír su melodía. El monarca levantó la cabeza y miró a su alrededor; sentóse en su féretro y sus ojos empezaron a animarse.
El triunfo del mágico laúd fue completo; el demonio de la melancolía fue arrojado del cuerpo del rey.
Se abrieron las ventanas de la habitación y todos los ojos buscaron a la hermosa cantora. El paje Ruiz de Alarcón se echó a sus pies y la presentó a la corte como su prometida, y pronto se celebraron con gran ostentación las bodas de esta feliz pareja.
Aquel maravilloso laúd estuvo algún tiempo en poder de la familia-, pero luego se cree que pasó a Italia, y allí, ignorando su valor, fundieron la plata y utilizaron sus cuerdas para un viejo violín de Cremona, las cuales han conservado siempre su maravillosa virtud.
Cuenca, 1595. Eran las fiestas de canonización del Santo Obispo San Julián, la ciudad estaba engalanada para este acontecimiento y sus gentes derrochaban alegría y vitalidad. La Plaza mayor era el punto de reunión y donde se presenciaban los diferentes juegos y donde todo el mundo hablaba y lo pasaba bien.
También estaban entre la multitud los hermanos Diego y Fernando Carrilla y Alarcón. Hermanos gemelos e increíblemente parecidos. Eran guapos y valientes, elegantes y diestros con la espada y la monta de sus caballos. D. Diego era muy religioso, sencillo y muy tranquilo. Por el contrario, D. Fernando tenía más picardía y le gustaba alternar con la gente y sobre todo con las cortesanas. Ese mismo día a la salida de la Catedral Dª Beatriz de Sandoval, una joven hermosísima, huérfana por parte de madre y con el padre fuera de España, era acompañada por la dueña a su casa en la plaza de San Nicolás. El joven D. Diego se quedó prendado de la joven, y Dª Beatriz igualmente de D. Diego. Por ello no faltaron ni un día a las misas de la catedral en las cuales cautivamente cruzaban sus miradas de forma prudente pero premeditada. Y más aún, se pasaban cartas de amor utilizando a la dueña como intermediaria. En una última carta Dª. Beatriz escribía: » Si hay un pañuelo en la reja esperad. Si no está, volved más tarde«.
La dueña queriendo entregar esta carta al señor D. Diego, y a causa del parecido entre los hermanos, la entregó a D. Fernando que también estaba enamorado de Dª. Beatriz.
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Esa misma noche en la reja se juntaron Dª. Beatriz y D. Fernando, y también en esa misma noche pasó por San Nicolás D. Diego. Viendo el pañuelo en la casa de su amada y unas sombras sospechosas saco su espada y arremetió contra el caballero que se despedía de la bella dama. La lucha fue muy igualada, pero termino con un fratricidio. Don Diego se acerco para ver a su contrincante malherido y vio que era su hermano Fernando.
Cogiendo su caballo y a todo galope huyo por la calle Alfonso VIII, después la calle Andrés de Cabrera y saliendo de la ciudad por la puerta de San Juan llego hasta las orillas del río Júcar, Don Diego castigaba a su caballo para cruzar el verde río, y el caballo se negaba por la gran fuerza del agua, pero al fin a fuerza de golpes el caballo se decidió.
La corriente hizo que fuera imposible llegar a la otra orilla e hizo que el caballo muriera al golpearse contra una roca en medio del cauce.
Esa roca a partir de ese día se llamó la roca del caballo. Don Diego por el contrario con grandes esfuerzos logró volver a la orilla cayendo desmayado. Pasaron los meses en la ciudad de Cuenca, pudiéndose oír comentarios sobre el señor D. Diego el cual se dice que entró en un convento. Y don Fernando recuperado milagrosamente de la herida fatal se casó con Dª. Beatriz Carrillo de Alarcón. Nadie supo nunca los hechos reales de esta historia de amor, menos la luna de Cuenca, el Río y la ROCA DEL CABALLO.
FDO: ANTONIO CENIZA ALFONSO
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La leyenda palentina cuenta la historia de dos amantes que huyen. Un moro que, prófugo de las luchas de Reconquista, quiere volver a su tierra. Ella es una cristiana que le sigue ciegamente, ella ha renunciado a su casa y a su familia, y está dispuesta a renunciar también a su religión
Los dos amantes han emprendido un largo camino. Se dirigen hacia costa y deben atravesar las escarpadas cumbres del norte palentino pasar cerca del Curavacas ven el hermoso lago. La quietud de sus aguas y su transparencia cristalina les sorprenden. El azul del cielo y las cumbres cortadas del Curavacas se reflejan en la superficie. El paisaje es ensoñador y se detienen a descansar un instante.
La doncella no puede por menos que inclinarse sobre las aguas para contemplar su belleza, ve reflejado su rostro y el del musulmán que la sigue. Entonces, de repente, una nube blanca parece salir del centro del pozo y se coloca sobre la superficie. Las aguas empiezan a oscurecerse y agitarse, el lago parece rugir embravecido. Todo ha sido repente paralizados por la sorpresa no son capaces de alejarse. Una colosal serpiente surge entonces de lo más profundo y amenaza con tragarlos; a la vez que un ruido como de oleaje de mar enfurecido rodea toda la escena.
EI agua empieza a crecer y los va rodeando. Parece formarse un barro cenagoso. La joven, inmóvil hasta entonces, resbala y las aguas la arrastran hacia dentro. De lo mas profundo aparece la monstruosa serpiente saltando con furia.
El ruido se hace ensordecedor a la vez que el moro intenta desesperadamente salvarla.
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En Vidrieros y en todo el valle de Pineda se oyen sus gritos. Pero sus esfuerzos son vanos. Las aguas engullen el cuerpo mientras la serpiente se sumerge en el abismo. Todo ha sucedido rápidamente. Pasado el episodio, lentamente cambia la escena y vuelve la quietud anterior.
El moro llora postrado a la orilla del lago y durante horas repasa su vida, El trágico suceso le hace comprender que todo ha sido un castigo a la fe de la doncella que estaba dispuesta a renunciar a sus creencias cristianas por seguirle, Inicia, entonces, un largo camino: el del arrepentimiento por sus pecados y el de la meditación interior sobre la fe cristiana que había empezado a conocer de boca de su amante.
Poco tiempo después es bautizado y decide dedicar el resto de su vida a la penitencia, por lo que se retira a una cueva para vivir como anacoreta. No mucho después, muere sin dejar de pensar en el trágico fin de su compañera que reposa en el fondo del pozo.
Dícese que, desde entonces, en las más crudas noches de invierno se oye bramar al misterioso lago, a la vez que sus aguas se oscurecen, se agitan y el horrible abismo escupe las entrañas de los desgraciados allí ahogados. También se dice que está comunicado con el mar y que cuando hay allí tormenta, la horrible serpiente del fondo aparece nuevamente, como si desease capturar otra víctima y arrastrarla con ella a las profundidades marinas donde vive.
Ni en los Cardaños ni en Vidrieros hay nadie que desconozca esta leyenda. Porque todos saben del temible influjo del pozo Curavacas.
CENIZA DA MORTE PODCAST T1,Ep 2: LAGOS Y LAGUNAS CON MISTERIOS. LEYENDAS Y MONSTRUOS. OS HABLO DE: LEYENDA DE LA LAGUNA DE CURAVACAS (VIDRIEROS, PALENCIA).
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