La leyenda de las capas pardas se narra en la ciudad de Zamora a los niños con el fin de que aprendan a respetar las costumbres religiosas y permanezcan en silencio durante los desfiles procesionales de Semana Santa. Aunque existen algunas variantes dependiendo de la imaginación de quien la cuenta.
La versión más popular viene a decir lo siguiente:
Hace muchos años vivía en la antigua ciudad de Zamora un hombre piadoso, honrado y querido de sus vecinos. Tenía por oficio el ser molinero y solía trabajar en una de las «aceñas» o molinos de agua que hay junto al río Duero. Habitaba este hombre una casa pobre, cerca de la iglesia de San Claudio de Olivares, en los extramuros de la ciudad. No pasaba domingo ni celebración sin que el buen molinero se acercara a la iglesia para rezar fervorosamente al Santísimo Cristo de Olivares, dándole gracias por los beneficios que le concedía y pidiendo favores para su familia y sus convecinos. La figura del Cristo es una pobre talla de madera, esculpida con poco arte y, en vez de flores, adornan el Calvario algunos cardos secos y una calavera.
Tanta era la devoción que el molinero tenía por su Cristo que se empeñó en hacerlo desfilar en la Semana Santa, del mismo modo que se hacía con otras figuras y pasos de las iglesias zamoranas. Pidió consultas al obispo y viendo éste que la intención era buena y que no había ningún motivo para rechazar su pretensión, autorizó que se sacara el Cristo de Olivares en procesión el miércoles, a la caída de la tarde.
Convocó el molinero a sus vecinos y les comunicó la buena noticia, pero fueron pocos los que quisieron acompañar al Cristo a esas horas tardías, cuando el viento hiela los huesos y es más agradable el fuego y el vino. De modo que, llegado el miércoles santo, los devotos alzaron en hombros la figura y salieron del templo. Como era noche cerrada y hacía un frío de mil demonios, los feligreses tomaron sus capas, llamadas de Aliste o alistanas, porque en esa parte de Zamora las utilizan los pastores para protegerse de las inclemencias del tiempo. Así iban los veinte o treinta cofrades: ataviados con sus pobres capas pardas y llevando en andas al triste Cristo, que crujía sobre sus hombros.
Al subir por la Cuesta del Mercado, ya dentro de las murallas, esperaban los zamoranos ver la nueva procesión, de la que se llevaba hablando algunos días en las plazas y los corrillos. Pero hete aquí que todo fueron burlas al ver tan triste congregación, con aquellas raídas capas pardas del pueblo, con aquel Cristo sin flores y tan pobremente esculpido. Durante todo el recorrido tuvieron que soportar las mofas y las chanzas de los zamoranos, que se reían abiertamente de la mísera comitiva.
Ya volvían los cofrades a su iglesia cuando, al pasar junto a la Catedral, sin que nadie tocara las campanas, éstas comenzaron a dar a muerto y a oficio de difuntos. Grave fue la sorpresa de todos los habitantes de la ciudad, que hincaron sus rodillas ante el Cristo y pidieron humildemente perdón por su malvada conducta. Desde entonces, la cofradía del Santísimo Cristo de Olivares fue una de las más respetadas y un piadoso silencio puede observarse a lo largo de todo su recorrido.
La congregación de las capas pardas dejó de desfilar cuando el buen molinero pasó a mejor vida y la tradición se perdió durante algún tiempo; después, se recuperó ya en el siglo XX, imitando aquel desfile procesional. Sus cofrades van ataviados con las ásperas capas alistanas, muy poco utilizadas en la actualidad, y portan candeleros, hacen sonar lúgubres carracas y un cortejo musical cierra la procesión. Las campanas de la torre del Salvador vuelven a tocar a muerto cada Miércoles Santo.
La Semana Santa de Zamora pasa por ser una de las más importantes de España; en parte porque algunas de sus cofradías se remontan a los siglos XV y XVI; en parte porque los grupos escultóricos, o pasos, poseen una calidad artística indudable; y en parte porque es conocido el fervor y el respeto de los ciudadanos en los desfiles procesionales.
Fue el principal caudillo de la tribu lusitana que hizo frente a la expansión de Roma en el territorio comprendido entre el Duero y el Guadiana. La bibliografía disponible sobre Viriato no permite determinar cuándo ni dónde nació. Para una parte de la leyenda popular, Viriato nació en el actual Portugal, sin embargo, esa misma leyenda popular también le sitúa nacido en la actual España.
Sabemos que era un pastor lusitano, que vivió en el siglo II a.C. y que fue asesinado en el año 139 a.C. Nos dicen :que llevaba una vida tranquila hasta la matanza hecha por el pretor Galba contra los lusitanos. Éste, con el pretexto de llegar a un acuerdo de paz y reparto de tierras a los lusitanos, los hizo reunir en un sitio en número próximo a los nueve mil, les obligó a entregar las armas y luego mandó a sus tropas que los mataran a todos, incluidos mujeres y niños. El hecho provocó la sublevación de numerosas tribus, eligiendo como jefe a Viriato. Su táctica va a ser la guerra de guerrillas, consciente de que en campo abierto los romanos eran invencibles. Pronto sus ataques por sorpresa, basándose en el buen conocimiento del terreno, van a causar numerosas bajas en el ejército romano.
Especialmente durante los años 147-139 a.C. las águilas romanas fueron humilladas por su ejército, siendo derrotados varios pretores y los cónsules Quinto Fabio, Máximo Emiliano y Serviliano. Éste último, derrotado y cautivo, tuvo que firmar un tratado por el que reconocía como rey a Viriato y le llamaba amigo, tratado que Roma rechazó.
En vista de que no lo podían vencer, Roma recurrió a la traición. El cónsul Quinto Servilio Cepión compró a tres lugartenientes de Viriato (Audax, Ditalco y Minuro), para que lo asesinaran. Cosa que hicieron mientras dormía el caudillo lusitano. Cuentan que después los asesinos huyeron al campamento de Cepión y desde allí a Roma para cobrar a recompensa, pero el Senado romano no les pagó con la célebre frase: “ Roma no paga a traidores” .
LEYENDA DE LA BANDERA DE ZAMORA: SEÑA BERMEJA
La tradición del origen zamorano de Viriato podemos verlo en la leyenda sobre la bandera de Zamora que os paso a relatar:
Cuenta la leyenda que la bandera de Zamora se forjó como sigue y no sabe mucha gente, y quien puede decir que no es cierta por lo rara que es la misma.
Al parecer Viriato ganó una batalla a los romanos, y el cónsul que iba al frente de las tropas ocupantes, siguiendo el ceremonial del ejército del imperio de la época, entrega al vencedor la banda que adorna su atuendo militar, que era roja. Sin saber Viriato qué hacer con esa prenda o por ser de natural chulo, la ata a su lanza. Hecho que se repite hasta ocho veces pues en otras tantas ocasiones vence a los invasores, y en todas recibe la banda del general del ejército derrotado. Queda así formada la bandera primitiva de Zamora (aunque Zamora no tenía las fronteras actuales, ni existía como tal).De esta manera: un palo o lanza con ocho cintas rojas separadas entre sí, se constituye por siglos en la bandera de Zamora. Catorce siglos.
Era una bandera roja, de ahí su nombre de seña (bandera) bermeja (roja). Aunque eso sí, y no se olvide, a tiras sueltas.
Formada por nueva franjas; ocho rojas que representan las ocho tiras que Viriato (Terror Romanorum) arrancaba de su manto y colocaba en lo alto de su lanza, una por cada victoria sobra las legiones romanas.
La novena, de color verde esmeralda, representa el fajin que el rey Fernando IV de Castilla coloco por encima de las rojas como reconocimiento al apoyo prestado por los zamoranos en la batalla de Peleagonzalo (Toro) en 1476 en el transcurso de la Guerra de Sucesión a la corona de Castilla entre los partidarios de Juana de Trastamara (Juana la Beltraneja, llamada así por creerse hija del valido del rey Beltrán de la Cueva) mujer de Alfonso V de Portugal y los partidarios de Isabel I de Castilla hermanastra de Enrique IV y consorte de Fernando heredero de la corona de Aragón, este matrimonio de Isabel y Fernando (los Reyes Católicos) dará lugar a la unión de los reinos de Castilla y Aragón
También es singular en su forma, pues si las banderas están formadas, generalmente, por telas de forma rectangular; la Seña Bermeja es una excepción pues sus nueve franjas son independientes a semejanza de los estandartes medievales.
Cientos de años después en el año 1476, Fernando V (el Católico), tras ganar la batalla de Toro , que tuvo lugar en la Vega de Toro, cerca de Peleagonzalo, gracias a la aportación de los zamoranos, preguntó, contento por la victoria, por esa bandera tan llamativa y curiosa, la seña bermeja de Zamora. Y al explicársele lo que aquí ya se ha contado, se quita una banda verde esmeralda que portaba sobre sus hombros( según otras versiones le quita a su señora, Isabel la Católica, la banda verde que luce al talle, y la coloca cual una novena franja, arriba de las ocho rojas ordenando escribir a sus cronistas los siguientes versos:
La noble seña sin falta
bermeja de nueve puntas
de esmeralda la mas alta
que Viriato puso juntas,
en campo blanco se esmalta
¿Quien es esa gran señora?
la numantina Zamora
donde el niño se despeña
por dejar libre la enseña
que siempre fue vencedora
Gratia Dei. Batalla de Toro, 1476.
El conde de Alba y Aliste como alférez mayor ostentaba tradicionalmente el privilegio de portar la bandera de la ciudad.
Esta bandera aparece en el blasón de la ciudad de Zamora, en la primera partición, en campo de plata, un brazo armado de lo mismo sosteniéndola. El brazo representado es el del héroe lusitano Viriato.
Una vez dicho esto debe quedar claro que la bandera de Zamora es muy especial porque está constituida por franjas o bandas sueltas, y no por un solo paño o pedazo de tela como las otras.
Sin embargo, por razones comerciales, o de comodidad, o ambas, Zamora es la única ciudad, que tiene dos banderas, la original y descrita, y el sucedáneo que todos conocemos. Tal sucedáneo de bandera zamorana consta de un solo paño o tela, en el que figuran tiras de color rojo (ocho) y verde (una), que están separadas entre sí por el trozo de tela que las une, en color blanco.
Curiosidades sobre las alusiones a Viriato en tierras zamoranas,mas concretamente en la zona de Sayago:
En Torrefrades hay una casa conocida como “ Palacio de Viriato” , reedificada según consta en una lápida en 1784. Lo cierto es que era el lugar de reunión de los procuradores de Sayago, que recibían el nombre de Bioratos. Otra de las fortalezas de Viriato estaba en el pueblo de Fariza, en las proximidades de la ermita de Nuestra Señora del Castillo. Además, en la mayor parte de los pueblos de Sayago y muchos de Tierra del Vino existen unas enormes banderas blancas, cuya altura suele ser la de la anchura de la iglesia del lugar, conocidas con el nombre de “ viriatos” , que se sacan en procesión en las romerías de la zona. Se atribuye también a Viriato el nombre de algunos pueblos de la zona. Cuentan que él dio el nombre de Gáname al lugar en el que venció al pretor Unimano y acumuló allí todas las riquezas y armas ganadas; denominó Malillos al pueblo próximo porque la gente era mala y le costó dominarla; y el Perdigón estaba en el límite de su territorio y la llamó así porque allí perdió una batalla.
Pero el centro de sus correrías era el Teso de Várate, pues allí tenía su cueva. Desde este alto dicen que lanzó con su honda la enorme Peña del Cuarterón contra los romanos, a los que combatía en el Teso Trasdespadas, pero, al romperse la honda por el peso, la piedra quedó a mitad del camino. Otro día en que bajaba desde Várate, notó que no podía caminar bien, pues se le había metido una “ china” en la abarca; así que se descalzó y la dejó depositada en la cuesta de la Palla, con el nombre de Peña Palla.
Viriato fue un estratega memorable y sus hazañas, realidad o leyenda, no las pudo borrar el tiempo.
La estatua de Viriato, realizada en bronce, que se erige en la plaza que lleva su nombre, entre la Diputación Provincial y el Parador de Turismo, es obra del zamorano Eduardo Barrón.
Eduardo Barrón, nacido en Moraleja del Vino (Zamora), estudió en Roma, pensionado por la Diputación Provincial. Para corresponder a esta ayuda se puso a modelar la estatua de Viriato, que terminó en 1882. Representa a Viriato de pie, jurando tomar sangrienta venganza de la crueldad y alevosía de los opresores de su pueblo, los romanos. Por ello, es una estatua dedicada a la independencia ibérica.
En dicha estatua se puede leer el lema latino: “Terror Romanorum” (Terror de los romanos). No deja de ser curioso que la estatua del “Terror Romanorum” fuera realizada en Roma. Es una estatua sobria y con gusto clásico en el tratado del desnudo.
La estatua está montada sobre un peñasco de Sayago en el que la tradición dice que nació el pastor lusitano y donde aún hoy se conserva en Torrefradres como ya comentamos antes lo que se dice pudo ser su palacio. La peña no pudo ser trasportada entera con las técnicas de la época, por lo que se decidió romperla en dos partes. Hoy es visible el empalme de ambas mitades con un cruce diagonal en la peña.
Bajo la mole granítica se aprecia un ariete con cabeza de carnero que fue fundido en Madrid, así como las verjas con los emblemas de los lictores romanos a la funerala. Forman las verjas un cerco que se interpreta como un recuerdo al “cerco” de Zamora.
En esa estatua, generaciones y generaciones de niños zamoranos han jugado subiéndose a esa cabeza de carnero y los más atrevidos a la parte de arriba de donde esta Viriato. Hace años la estatua estaba colocada en el centro de la plaza que lleva su nombre pero ya hace muchos años que se traslado a un lateral.
Aunque hayan pasado los años los niños en la actualidad siguen jugando allí y es un lugar obligatorio para enseñar a los turistas.
Por cierto esa estatua tiene una particularidad y es que vista desde cierta perspectiva el pomo de la lanza puede parecer otra cosa para regocijo de la vista de los observadores visitantes.
EL PURGATORIO DE HERPRAT
EN MI SECCIÓN: LEYENDAS DE ANTONIO CENIZA,OS HABLO DE VIRIATO, Y LA LEYENDA DE LA BANDERA DE ZAMORA: SEÑA BERMEJA minuto 1:03:11
Era el castillo de Magacela durante la reconquista uno de los enclaves árabes más importante de la comarca. Desde lo alto de su cerro sus rocosas defensas naturales habían sido reforzadas con defensas artificiales, convirtiéndola en una inexpugnable fortaleza, que soberbia y desafiante, vigilaba y dominaba todo el horizonte fronterizo de la cristiandad.
El castillo estaba regentado por el alcaide almohade Ahmed-Ben-Alí, caudillo respetado entre los suyos y temido entre los cristianos, por sus continuas y sangrientas razias por la frontera.
Pero las tropas cristianas lideradas por el rey Fernando III de Castilla y León, apoyadas por la Órdenes militares, no iban a desistir en su cruzada. El 25 de enero del año 1232 (otros autores lo datan en el año 1233) tras la toma de Trujillo por los freires de Santiago, Alcántara, y las huestes del obispo de Plasencia, Fernando III junto al Maestre de la Orden militar de Alcántara, Arias Pérez, se adentra en los territorios sarracenos de la Serena con la intención de ampliar sus dominios.
“El Maestre D. Arias Pérez, que habiendo tomado por armas la Ciudad de Truxillo, dejando buen presidio de gente en su guarda, con quinientos Caballos y muchos Infantes, pasó adelante con ánimo de conquistar algunos Castillos y Villas del Partido que hoy llaman de la Serena…”
Los cristianos alcanzaban ya la frontera del río Guadiana. Desde las torres del castillo de Amed-ben-Alí podían divisarse los pendones del Reino de León y aun podían distinguirse los brillos y resplandores de los escudos y armaduras de aquellos fieros soldados. Los leoneses ya habían tomado Albalá; los zamoranos, Aljucén; y los asturianos no habían pasado de Alcuéscar. Pero, allá por el siglo XIII, las tropas mandadas por el Maestre de Alcántara, don Arias Pérez, se aprestaban a cruzar el río y a instalar sus reales en el campo que hoy se llama de La Serena.
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El moro Ben-Alí admiraba con tristeza las numerosas tropas cristianas y, en su fuero interno, bien seguro estaba de no poder resistir el empuje de los leoneses. Emplazado en una almena de su fortaleza, el príncipe moro observaba los movimientos de los ejércitos enemigos y veía, con lástima, cómo uno tras otro iban cayendo todos los castillos de sus parientes y amigos.
Mas antes de rendir su castillo, Ben-Alí estaba dispuesto a dejarse la vida en el campo de batalla. «Antes muerto que esclavo; antes muerto que vencido», se decía mientras ordenaba a todos sus vasallos que colocaran los arneses a sus cabalgaduras, que afilasen sus cimitarras y que hicieran sonar los timbales de la guerra.
Cuando todo estuvo listo para la batalla, Ben-Alí hizo llamar a su hija Leila, una hermosa muchacha de ojos hechiceros y de carácter vivo.
-Hija mía -le dijo; yo he de marchar a la batalla sin saber si he de regresar. Te encomiendo que defiendas el castillo como si de tu propia vida se tratara, y te dejo con cuarenta hombres, los mejores que tengo. Que Alá esté contigo.
Y diciendo esto, salió por la puerta de la fortaleza seguido de los abanderados, los clarines, los timbales de guerra, y ciento veinte soldados armados hasta los dientes.
No hubo lugar, porque la enseña de la Cruz de Alcántara venía guarnecida por tres mil cristianos vestidos de punta en blanco, con sus corazas, sus escudos y sus aceros toledanos. Las riberas del Guadiana se tiñeron de sangre y allí perecieron todos los moros que, inflamados de ardor guerrero, habían partido aquella mañana en busca de la muerte y la gloria.
Los cristianos, mientras estaban expoliando los cadáveres sarracenos, dieron con Ben-Alí, muerto y cruzado por cuarenta saetas. Don Arias Pérez ordenó que se le cortara la cabeza y se le sacaran los ojos. Y después que se verificó este horror, mandó que cuatro esclavos moros llevaran el cuerpo del moro a la fortaleza: toda su intención era desmoralizar a los pocos guerreros que hubieran quedado en el castillo.
Cuando Leila recibió los despojos de su padre, comenzó a llorar con grandes angustias y sintió que se le iba la vida. Mas, al punto, recordó las palabras de su progenitor y ordenó a sus guardias que aprestasen todo para la defensa heroica del castillo.
No tardaron en llegar las huestes leonesas y, al cabo de unos días, la fortaleza y su reina Leila estaban padeciendo el asedio cristiano. El Maestre de Alcántara no podía sufrir la inactividad y no esperaba que los moros se rindieran fácilmente. Una y otra vez atacaba las murallas, pero los hombres del castillo se defendían con vigor. Don Arias podía ver la figura de un guerrero vestido con sedas y joyas, que animaba a sus soldados con la furia de un titán y blandía la cimitarra como si del mismo Almanzor se tratase. Fuera quien fuese el caudillo de la fortaleza, no cabía duda de que era un caballero cumplido, un valeroso guerrero que debería ser honrado en su muerte.
Corrieron los días, pero el castillo no se entregaba. Desesperado, don Arias arengó a sus tropas y les dijo que de ese año de 1229 no pasaba la conquista de aquel bastión. Los soldados comprendieron perfectamente las palabras de su capitán, porque tal día no era otro que el 31 de diciembre de 1229 y, por tanto, no había plazo: la fortaleza habría de caer esa misma noche. El Maestre ideó una añagaza y ordenó que todos los caballeros, a lomos de sus corceles, tomaran antorchas y se acercaran por un extremo al castillo; mientras, amparados en la oscuridad, los infantes asaltarían la muralla por el otro lado. Así se hizo, como mandó don Arias: los jinetes formaron hilera y se acercaron cautelosamente a las torres… cuando los moros descubrieron las luces, los cuarenta guardias que quedaban se fueron a proteger aquel flanco, al tiempo que los infantes cristianos entraban sin resistencia por el opuesto.
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La fechoría fue rápida y cruel, porque todos los moros fueron degollados o muertos a espada en aquella heroica defensa. Los cristianos abrieron las puertas y don Arias pudo entrar en su ansiada fortaleza.
Leila había oído el clamor de sus hombres pero, segura de la derrota, no quiso abandonar su alcoba y continuó con la cena que una esclava suya le había aderezado. Desde sus salas podía escuchar las espuelas de los cristianos y los ultrajes que cometían en su casa. También pudo oír a don Arias, que gritaba: «¡Buscad al caballero que mandaba el castillo, buscadlo!».
Estaban ya muy cerca de la alcoba donde cenaba Leila y ésta podía distinguir claramente las blasfemias y los aullidos de los cristianos, revolviéndolo todo y convirtiendo el castillo en despojos del reino musulmán. Ordenó a su sirvienta que le trajera las armas y los vestidos de guerra y, con serenidad sublime, se aprestó para la última batalla. Cuando estuvo preparada, tomó su daga y la enterró en su joven pecho. La sangre brotó tiñendo de carmesí las sedas y el oro.
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-Amarga cena -dijo mientras expiraba.
Cuando don Arias irrumpió en la sala, pudo ver al gran guerrero que yacía muerto en el suelo, y una joven muchacha que lloraba a su lado.
Ordenó que nadie profanara aquel túmulo: que tomaran el cuerpo de la hermosa Leila y que los doce caballeros más fuertes de su tropa velaran el cadáver hasta el amanecer, y después que lo enterraran con todos los honores.
Los lugareños afirman que el nombre de Magacela, en la actual provincia de Badajoz, se debe a las últimas palabras de la hermosa y valiente Leila: «Amarga cena». De AMARGA CENA se convirtió en MALGACENA y, en la actualidad, es MAGACELA.
FDO: ANTONIO CENIZA ALFONSO
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La Tragantía es una leyenda del pueblo de Cazorla sobre la reconquista de la ciudad.
La leyenda trata de una princesa mora encerrada en las mazmorras del Castillo de la Yedra por su padre el rey del Castillo. Ante el inexorable avance de las tropas cristianas éste encerró a la princesa en una cueva cercana al castillo tapiando la entrada con la intención de rescatarla cuando las tropas cristianas se hubieran marchado, refugiándose él con su tropa en la cercana sierra que rodea al pueblo. Sin embargo las tropas cristianas alcanzaron al rey y a su séquito dando muerte a todos ellos y ocuparon la población de Cazorla.
La princesa aprisionada en la cavidad, ignorada por todos, según cuenta la leyenda, a causa de la oscuridad y la humedad se metamorfoseó mitad en lagarto mitad mujer, y desde entonces permanece en la cueva de la que sólo sale las noches de San Juan, en las que se puede oír su lamento.
Cuando las huestes del arzobispo de Toledo atravesaron angostas los puertos del Muradal con carros, cruces y caballos, ya sabía el atribulado rey de Cazorla que iban a devastar sus posesiones y que sería un despilfarro inútil que aquel minúsculo reino intentara resistir por las armas a la adiestrada violencia de los cristianos.
Había en el antiguo castillo de Cazorla un mirador alto desde el que se contemplaba el verde valle pespunteado de blancas almunias y un claro río concurrido de norias y molinos. Atravesaba la corriente un sólido puente de madera con clavazón de bronce. Uno de los troncos que componían sus pilares había agarrado en el lecho del río y le verdeaban ramas por primavera.
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Veía el rey cómo sus gentes diminutas y apesadumbradas atravesaban el puente tirando de carritos en los que habían cargado sus más valiosos enseres. Voces domésticas y palomas volaban cerca del castillo con el viento favorable. En lo alto, coronando de verde y de gris el valle, se veían, como un tapiz, los pinares de la Sierra de Segura.
Bien sabía el desdichado rey de Cazorla la suerte que esperaba a su menguado reino. Como dos años antes hicieran en Quesada, los cristianos entrarían a sangre y fuego y devastarían todo lo que no pudieran rapiñar. Talarían árboles y viñedos, con teas de lino y alquitrán pondrían fuego al pueblo y a las blancas almunias, arrasarían los sembrados, arruinarían las norias, cegarían los pozos y las acequias, aportillarían las cercas y dejarían tras de sus caballos un rastro de ruina y desolación cuando regresaran a sus tierras cargados de despojos y arrastrando atónitas cuerdas de cautivos.
El rey de Cazorla había tomado las medidas que cumplen a un buen gobernante preocupado por el bien de su pueblo: permitió el éxodo de sus súbditos hacia tierras más seguras de las que podrían regresar cuando el peligro hubiese pasado. Por el empedrado camino de Baza, que atravesaba los puertos de Tíscar, se despobló el reino de Cazorla. El propio rey había puesto a salvo su trigo y sus caballos días antes. Ahora se demoraba en el castillo solitario y recorría sus devastadas estancias silenciosas, cerrando puertas y alacenas y asomándose a todas las ventanas. Sin tapices las paredes parecían más grandes y eran iguales como en un sueño.
Los hombres de la escolta transmitían su impaciencia a los caballos en el patio. Iban recelosos de que las avanzadas de los cristianos alcanzasen el valle antes de que ellos hubiesen tenido tiempo de ponerse a salvo. Ignoraban que el desdichado rey tenía un motivo para retrasar la salida. Había decidido que su hija permaneciera en el castillo, oculta en unas secretas habitaciones subterráneas cuya antigua existencia sólo él conocía. Aunque la dejaba bien provista de alimentos y lucernas de aceite y todas las otras cosas necesarias para no sentir incomodidad alguna en los pocos días que duraría su reclusión, el atribulado anciano no acababa de resinarse a partir.
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Cuando el rey de Cazorla atravesó a galope tendido el ruidoso puente de madera, seguido de media docena de sus fieles, no había en todo el valle una chimenea que humeara en medio de la perfecta quietud. Sus vasallos estarían a salvo. El no. El helado zumbido de un proyectil taladró el aire cristalino que tienen las mañanas en Cazorla y una emplumada vara atravesó el cuello del rey y lo derribó sobre los maderos. La punta le salía, roja, por las vértebras. Un grupo de ballesteros surgió del herbazal de la ribera apuntando con sus armas al grupo fugitivo. Pareció que el rey quiso decir algo antes de morir, pero el hierro le había segado la voz. Se levantaba el sol dándose prisa en hacer su larga carrera del día de San Juan. Una hormiga empezó a subir por la mano del cadáver.
Lo cristianos no devastaron el valle. Se establecieron en él y lo poblaron con sus ávidos colonos traídos de lejanas tierras. Pronto volvió el humo a las chimeneas y el laborioso sonido a las norias y a las herrerías y las alegres canciones a las eras.
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En el húmedo subterráneo había varias estancias unidas por un angosto pasillo y por un silencio perfecto. Pilares de piedra sostenían el techo de las mayores. El salitre reinaba sobre el granito de los muros. En algunos había lápidas con inscripciones paganas. Dentro de un nicho excavado en la roca un goteo quería remedar a una fuente. Con siglos de paciencia había labrado un pozuelo en la losa del suelo.
La tinieblas del subterráneo no toleraban noches ni días. Con un misericordioso candil en la mano vagaba la princesa por sus breves dominios muriéndose de angustia cada vez que creía escuchar un ruido.
A la zozobra de las primeras horas sucedió la resignada paz de la prisionera y luego su desesperación y su locura cuando comprendió que el mundo se había olvidado de ella. Las provisiones se acabaron, la lámpara extinguió su luz con un chisporroteo.
Aterida de frío, quizá porque ya llegaba el invierno y allá fuera el río arrastraba tortas de nieve montañera, la infeliz se dispuso a morir debajo de las mantas de su oscuro lecho. Durmió, o creyó dormir, un espacio de tiempo frecuentada por atroces pesadillas. Cuando despertó sentía, en el hervor de una fiebre, las piernas heladas y doloridas. Quiso frotarlas con las manos. Le devolvían un tacto viscoso de piel desconocida y áspera que le produjo asco y escalofríos. No sentía hambre ni impaciencia. Dormía y no se movía del lecho. Sin horror ni sorpresa aceptó en su cuerpo el lento prodigio de mudarse en serpiente hasta la adolescente redondez de las caderas. Reptaba por sus tinieblas entre silbos a los pilares que sostenían el techo.
Así fue como la desdichada princesa se transformó en Tragantía. En la noche de San Juan la Tragantía canta con dulcísima voz:
Yo soy la Tragantía
hija del rey moro,
el que me oiga cantar
no verá la luz del día
ni la noche de San Juan.
Si un niño escucha esta canción, el monstruo lo devora. Por eso la gente menuda procura irse a la cama y estar dormida muy temprano.
En una torre del castillo de Cazorla hay una pesada losa con una argolla de hierro que nadie se ha atrevido a levantar. Se dice que es la entrada, seguida de larguísima escalera angosta, que lleva al subterráneo donde el rey de Cazorla ocultó a su hija. A un postigo del mismo alcázar le llaman de la Tragantía y a una solitaria cueva que está en el camino, de Montesino.
CLAVE7 LIVE T6X115: LEYENDA DE LA TRAGANTÍA: LEYENDAS Y MISTERIOS CON ANTONIO CENIZA.
HDN 2×39 : Matar al Nani con Juan Rada – CDMN – Realidad Subjetiva – Dramatizaciones HDN.EN MI SECCIÓN REALIDAD SUBJETIVA OS HABLO DE: LEYENDA DE LA TRAGANTÍA, minuto: 21’35»
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(DIRECTOR , PRESENTADOR Y EDITOR DE CENIZA DA MORTE PODCAST, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MARÍN&CENIZA MISTERIOS PODCAST-RADIO, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MISTERIOS DE LAS NOCHES GALLEGAS PODCAST RADIO Y SUBDIRECTOR REDACTOR/EDITOR JEFE DEL GRUPO MISTERIOS GALICIA G.I.M.G)
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Allá por el año 1571 españa era gobernada por Felipe II y la situación del mundo distaba de ser clara. El turco, el poderoso imperio otomano, en sus apetencias de dominación universal, intentaba avasallar a todos los pueblos de la tierra para imponer la religión de Mahoma y el emblema de la media luna. Pero un día, el pontífice romano advirtió a toda la cristiandad de la gravedad de la amenaza. Era preciso unirse por encima de pequeñas diferencias y levantar una barrera para salvar a Europa.
El mensaje del papa lo recibió el rey Felipe II, que en aquel momento se encontraba junto a su hermano Juan de Austria.
-Decid a Su Santidad que Felipe de las Españas, soberano católico como lo fueron sus padres y sus abuelos, no flaqueará ante el deber y que España, la noble España, luchará contra el turco aunque tuviera que quedarse sola en el empeño -dijo el rey dirigiéndose al emisario papal.
-Vuestras palabras serán fielmente transmitidas a Su Santidad -repuso el mensajero pontificio.
Cuando se quedaron solos en la habitación, el rey habló con su hermano:
-Y ahora, Juan, decidme, ¿qué opináis del peligro turco? Os pido un consejo como siempre…
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: DON JUAN DE AUSTRIA)
-Vuestras decisiones me parecen justas y sabias, pero… -replicó Juan de Austria, hermano del monarca, con acento preocupado.
-¿Hay alguna dificultad? Ah, ya sé, veo en vuestros ojos lo que vais a decirme. Estamos desangrados en mil combates; nos faltan hombres, barcos y dinero, y nuestros enemigos no son solamente los turcos…
-Sois en extremo perspicaz, Majestad. El cuadro que habéis descrito es exacto, aunque quizá sería conveniente añadirle aún otras pinceladas sombrías.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: DON JUAN DE AUSTRIA)
-No hace falta. Sé que el rey de Francia nos odia, que el inglés sólo espera algún tropiezo nuestro para atacarnos. Pero a pesar de todo no podemos desoír las palabras del papa. El Imperio otomano quiere aniquilar Europa y nuestra santa religión. Me llaman el rey prudente, pero quizás ahora no pueda serlo. Hay que arriesgarse y derrotar a los turcos. Vos, Juan de Austria, seréis el jefe de nuestras fuerzas -exclamó el rey con ímpetu.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: FELIPE II)
-Los Tercios y nuestra escuadra, Majestad, lucharán hasta la muerte y la victoria será vuestra -replicó el hermano del rey con el rostro encendido de entusiasmo.
Poco después de su nombramiento, don Juan de Austria, gran devoto de la Virgen negra, subió a Montserrat a postrarse a los pies de la Moreneta. Y allí, en el corazón de Cataluña, oró el valiente general de España.
-¡Señora! A vuestras plantas se halla este humilde y devoto hijo que os implora. El turco es fuerte, Señora, pero Vos lo sois más. No pido nada para mí. Os ofrezco mi vida si con ella nos dais la victoria. Señora, yo os prometo como ofrenda el primer trofeo que ganemos a los turcos.
La Virgen morena pareció dar su conformidad. Una sonrisa floreció en sus labios, mientras los ángeles del cielo y los escolanes de Montserrat fundían sus voces a coro para entonar un profético Virola¡, un Virola¡ que aún no había sido compuesto. Pero la canción flotaba en el aire impregnando las veneradas piedras, y un día un vate catalán, Jacinto Verdaguer, recogería las notas del ambiente místico para ofrecerlas a la Moreneta.
Don Juan de Austria, arrodillado, todavía creyó oír la melodía celestial del Virola¡, cantada por tantas generaciones futuras.
-Gracias, Señora, por el consuelo que me habéis dado. Contando con la ayuda de Dios haré todo cuanto esté en mi mano para vencer a los Turcos y evitar así el exterminio de la cristiandad.
(FOTOGRAFÍAS SUPERIORES: VIRGEN NEGRA DE MONTSERRAT, MORENETA)
Poco después empezaron los preparativos para la guerra. Por todas partes reinaba una febril actividad. En el puerto de Barcelona se aprestaron las escuadras dispuestas a partir cuando Juan de Austria lo ordenase. Pero antes el rey Felipe habló con su hermano:
-¿Todo está dispuesto?
-Creo que se ha hecho todo cuanto podía hacerse, Majestad. Nuestras tropas no son muy numerosas, pero cada español vale por cinco turcos.
-Tened cuidado con la escuadra turca -interrumpió el rey. Actualmente es la flota más poderosa del mundo. Tendremos que ir a buscarles en su propio redil…
-Confío en nuestros bravos marinos y he recibido de ellos la solemne promesa de luchar hasta el último hombre. La escuadra española hará frente al enemigo…
Felipe el Prudente interrumpió con un gesto a su hermano.
-Partid, pues. Que Dios nos ayude a todos. España entera estará pendiente de la batalla.
A pesar de las promesas de don Juan de Austria y de la esperanza de Felipe II lo cierto es que el llamamiento del papa sólo había encontrado eco; aparte de España, en la República de Venecia. Por tanto, para contener el alud turco sólo había el ejército papal, el de Venecia y el de España.
Los primeros combates fueron favorables a los cristianos. Felipe II envió una escuadra a Malta que ayudó a los Caballeros de San Juan a defender la isla obligando a los turcos a retirarse. Después se recuperó la isla de los Gelves y el virrey de Nápoles, don García de Toledo, reconquistó el peñón de Vélez.
Mientras tanto, las dos escuadras enemigas, la cristiana y la turca, so aprestaban al combate decisivo que había de decidir la supremacía en todo el continente.
En la nave capitana, don Juan de Austria hablaba con un oficial a sus órdenes.
-Mi general, la escuadra turca ha debido refugiarse en algún puerto. Da la impresión que no quiere presentar combate -decía el oficial.
-Os engañáis. Los turcos son listos y quieren prepararnos una encerrona. Su escuadra es más numerosa que la nuestra. Lo que sucede es que desean luchar en sus propias costas y aniquilar todas nuestras fuerzas.
-¿Lo conseguirán, mi general?
-Creo que subestiman nuestra potencia -explicó don Juan de Austria. Nos creen débiles y esto les va a costar caro. Además, confío en el triunfo, pues una Virgen, allá en Montserrat, vigila todos los caminos…
(FOTOGRAFÍAS SUPERIORES: VIRGEN NEGRA DE MONTSERRAT, MORENETA)
-¿Os referís a la Moreneta, mi general? -preguntó el capitán.
-Sí, amigo mío. Le prometí llevarle el primer trofeo ganado a los turcos. Ella será nuestra guía y nuestra salvación.
En aquel momento uno de los vigías gritó:
-¡Barco enemigo a la vista!
-¡Bah! Sigue la persecución. Otro barco que huye sin presentar combate -exclamó el capitán. Tenéis razón, mi general. Los turcos quieren luchar en sus costas.
-Y allí les derrotaremos. No podrán evitarlo. ¡Adelante, pues; que todos los jefes de las fuerzas y todos nuestros aliados sepan la consigna desde este momento! ¡Adelante hasta la victoria, hasta que encontremos a la escuadra turca, esté donde esté, aunque se esconda en el último rincón de la tierra!
Las vibrantes y animosas palabras de don Juan de Austria habían calado hondo en los corazones de los soldados. Todos los que integraban la escuadra las conocían y las comentaban calurosamente.
-Da gusto ir con un jefe así. Don Juan de Austria es el soldado más valiente de Europa. Dicen que Su Majestad el rey Felipe quiso nombrarle general de la expedición a pesar de que los venecianos deseaban un caudillo suyo. ¿No me escucháis, Miguel de Cervantes?
-Sí, amigo mío, pero es tantá mi impaciencia que ya quisiera que el combate hubiera empezado.
-Me habían dicho que vos érais escritor -dijo el soldado que había hablado antes.
-He escrito algunas obras sin importancia, pero algún día quiero crear un personaje que sea la esencia del hombre español: desinteresado, generoso, valiente, noble, dispuesto a todas las hazañas; en fin, para que lo entendáis bien: un perfecto caballero andante.
Estas y otras conversaciones tenían lugar entre los soldados de España, todas ellas ensalzando la hombría de bien de don Juan de Austria. Mientras tanto los turcos esta vez se disponían al combate.
En la nave capitana de la armada turca, Alí bajá, su jefe supremo, observaba desde cubierta los movimientos de la escuadra enemiga.
-Estos cristianos se quieren pasar de listos. Su arrogancia les va a costar cara. ¿Sabéis quién les manda? -preguntó el turco.
-Don Juan de Austria, el hermano del rey Felipe de España, nuestro mortal enemigo -respondió el oficial de órdenes.
-Felipe de España ha sido el único que nos ha vencido en diversas ocasiones. Pero ahora nos desquitaremos de todas nuestras derrotas. Veo que se acercan más. Ahora disparan sus cañones. ¡Ilusos! Creen que somos cobardes porque hasta ahora hemos huido de ellos. Esta vez nos veremos las caras, Felipe de España.
-Nos hallamos en las costas de Lepanto, señor -exclamó el oficial. Éste es el sitio apropiado para la maniobra.
-Muy bien. Dentro de unas horas la escuadra cristiana dormirá en el fondo del mar y nadie podrá oponerse a nuestros ejércitos. Europa será turca y la media luna se paseará triunfante por todas las naciones cristianas.
-Espero vuestras órdenes, Alí bajá -exclamó el oficial.
-¡Que todos los barcos de la escuadra viren en redondo y que se preparen al combate! ¡Que las tripulaciones sepan que es una lucha sin cuartel y que tengan buen ánimo, pues la fuerza y el número están de nuestra parte! Nuestro grito de guerra ha de ser éste: ¡Alá es Dios y Mahoma su profeta!
Transmitidas las órdenes, los guerreros turcos, enardecidos por la proximidad de la victoria, corearon al unísono el grito bélico y religioso a la vez de «Alá es Dios y Mahoma su profeta».
Alí bajá seguía en sus pronósticos victoriosos adelantándose a los hechos que habrían de desmentirle.
-¡Lepanto! Este nombre será glorioso para la escuadra turca. Toda la fuerza de los cristianos será destruida en pocas horas.
El oficial de órdenes interrumpió el monólogo de Alí bajá.
-Vuestras órdenes han sido cumplidas. Los soldados arden en impaciencia y desean entrar en combate.
-Tenemos suerte. Temía que los cristianos huyeran creyendo que les tendíamos una trampa. Ahora lo veo bien. Su escuadra se prepara. Este don Juan de Austria es un temerario, ignora nuestra fuerza real. ¡Que se acerquen más los barcos y que disparen sus cañones!
Las escuadras cristiana y turca se hallaban ya en aguas de Lepanto dispuestas a entablar el combate decisivo. Las proas de las naves surgen del humo de la pólvora y se aproximan tanto unas a otras que cada hombre ve la cara de su enemigo.
El valiente don Juan de Austria busca con ahínco la galera capitana de Alí bajá a pesar de hallarse en inferioridad numérica.
-La galera de Alí bajá ha iniciado el abordaje, mi general. Sólo podemos defendernos -exclamó uno de los ayudantes de don Juan de Austria.
-Pues bien, nos defenderemos hasta la muerte. Que vean los turcos como lucha un español.
A pesar de que todo inducía a creer en una victoria turca no flaqueaba el ánimo de don Juan de Austria que seguía animando a sus hombres.
-¡Mantened la esperanza, mis bravos camaradas! Todavía disponemos de otras galeras que puedan ayudarnos.
-Creo que habéis acertado, mi general -repuso el oficial ayudante. Marco Antonio Colonna y el marqués de Santa Cruz se acercan con sus barcos.
Así era, en efecto. Las galeras cristianas llegaban oportunamente en defensa de la nave capitana de don Juan de Austria. Los españoles cayeron como un torrente en la galera de Alí bajá. En pocos momentos se hicieron dueños de la situación. El mismo Alí bajá cayó muerto por una espada toledana.
Uno de los oficiales ofreció al general un trofeo de guerra que no era otra cosa que una farola o lámpara que Alí bajá tenía en su galera.
-Éste es nuestro primer trofeo y éste será el que llevaré a Montserrat como ofrenda a la Virgen. Ella ha sido nuestra salvadora. Y ahora otra vez a la lucha. La batalla no habrá terminado hasta que no quede ni una nave enemiga.
Siguió la lucha que terminó con la total derrota de los turcos. Fue el día 7 de octubre de 1571, una de las fechas más grandes de la historia universal.
Don Juan de Austria cumplió su promesa a la Virgen y con su trofeo, la lámpara del rey moro, se arrodilló a los pies de la Moreneta.
El príncipe español ofreció su trofeo a la Virgen en presencia de su séquito y de los monjes benedictinos.
La lámpara fue colocada en un sitio apropiado en medio de otras muchas. Los romeros montserratinos empezaron a familiarizarse con ella y la bautizaron con el nombre de «La lámpara del rey moro» con cuyo nombre se ha hecho famosa.
La farola turca tenía una rara estructura comparada con las demás lámparas votivas y al mismo tiempo la particularidad de estar siempre apagada mientras que las otras ardían perennemente. Esto contribuyó a preocupar a la gente devota que no se explicaba tal omisión. La musa literaria y la voz popular tejieron su leyenda intentando dar una explicación a la anomalía.
Los monjes de Montserrat colocaron la farola en su sitio, pero sin pretender encenderla. Decíase que era el símbolo de la derrota de la media luna y su trofeo no podía arder en la iglesia montserratina. Pero un día una horrible tempestad se abatió sobre Montserrat. El horrísono estampido de los truenos hacía retemblar el suelo al igual que las sacudidas de un terremoto. Monstruosas serpientes de fuego deslumbraban los espacios y el humo de cien volcanes emergía de los altos picos envolviendo a la montaña en negros y siniestros nubarrones. El pánico había hecho presa de todos cuantos contempla-ban el terrible espectáculo. Pero el temor llegó a lo inenarrable al contemplar a la luz de los relámpagos como una legión de demonios, provistos de enormes palancas, intentaba arrancar de su base una enorme peña, colocada frente al santuario con la diabólica intención de hacerla caer sobre la morada de la Virgen[1]. Asustados los monjes corrieron al templo a postrarse a los pies de la Soberana Señora.
Seguía la espantosa tormenta… El viento huracanado arrancaba los árboles de cuajo y un ruido horrible, producido por unos golpes secos y extraños, retumbaba por todo el recinto del santuario. Era el ruido que hacían los demonios con sus palancas intentando arrancar la piedra que destruiría el templo.
Entonces los monjes se apresuraron a encender todas las lámparas votivas, regalos de reyes y príncipes, y en la confusión también encendieron la lámpara del rey moro, que había permanecido siempre apagada. En aquel preciso instante se oyó de las alturas una voz que decía: «¡Apagad pronto la lámpara del moro, pues de lo contrario el mundo se hundirá!»
Los monjes y escolanes se apresuraron a obedecer y apagaron la lámpara entonando acto seguido la Salve con acompañamiento de órgano. El coro de aquellas voces atravesó las sagradas paredes y resonó por los espacios. Los demonios lanzaron un rugido de rabia al oír las celestiales melodías y se hundieron en los abismos del infierno.
Ésta es la tradición que se conserva de la farola del rey moro. El pueblo devoto la vio siempre apagada y así quería verla. Este trofeo llamó mucho la atención, y los romeros lo contemplaban con extraña curiosidad como si estuviera impregnado de misterios y pronósticos terroríficos.
Una de las figuras más populares de la España de la reconquista fue sin duda alguna la de Rodrigo Díaz de Vivar, conocido como el Cid Campeador.
La historia, la leyenda y el romancero nos cuentan con mil detalles la vida y las hazañas sin par del héroe castellano. Durante algún tiempo llegó a creerse en su no existencia, es decir, que sólo era figura de leyenda y de romancero, pero estudios e investigaciones posteriores han dado por sentado que existió realmente y que obtuvo grandes victorias contra los moros. Pero lo que ha hecho la leyenda es agigantar su figura y aureolar sus hechos, como, por ejemplo, los que vamos a relatar ahora en este post .
Desterrado por Alfonso VI, el Cid sirvió al rey moro de Zaragoza, el cual le envió en socorro de su aliado el rey Qadir de Valencia, quien se veía atacado por sus vecinos.
-Id a Valencia, Mío Cid, y conquistadla. Si lo hacéis, el rey Qadir será feudatario vuestro.
-Cumpliré el mandato, señor.
El Cid llegó con sus tropas ante Valencia, que había sido ya ocupada por tropas moras enemigas del rey Qadir. Este esperaba al Cid con el resto de su ejército vencido.
-Gracias por vuestra ayuda, Mío Cid -dijo el rey moro. Si recuperáis Valencia os prometo ser feudatario vuestro.
-Acepto vuestra promesa, pero con una condición.
-¿Cuál?
-El vasallaje no será a mi persona, sino a la de mi rey Alfonso de Castilla.
-¿Es posible? ¿A este rey que os ha desterrado queréis hacer esta merced? -preguntó asombrado el moro.
-Es mi rey a pesar de todo y a él debo obediencia.
-De acuerdo, Mío Cid. Será como vos decís -repuso el moro.
Empezó la batalla contra la ciudad de Valencia; los defensores opusieron una resistencia encarnizada, y por tres veces rechazaron los repetidos asaltos de las tropas del Cid y del Qadir, pero al final tuvieron que rendirse.
Qadir cumplió su promesa y ofreció su reino en feudo al Cid, quien a su vez lo dio a su rey. Éste, al enterarse de semejante acción, quedó muy sorprendido, pero aceptó el feudo nombrando al Cid administrador general del reino valenciano.
Las tropas vencedoras en su simplicidad no sabían hacer distingos y gritaban por doquier:
-¡Valencia por el Cid! ¡Viva el Cid!
En realidad, a pesar de la autoridad del Qadir sobre la población mora de Valencia y de que el rey Alfonso era el legítimo rey, la actuación del Cid era la de un soberano.
El gobierno del Cid se caracterizó por una gran prudencia y sabiduría atendiendo igual a moros y a cristianos y administrando la justicia con imparcialidad. Llamó a su esposa doña Jimena y a sus hijas para que estuvieran a su lado y esto contribuyó a endulzar sus últimos años de vida después de tantas batallas y sinsabores.
Pero el destino no quiso que el Cid, el gran guerrero cristiano, muriera en la cama de muerte natural. Aún le aguardaban las últimas hazañas.
Los almorávides, una de las tribus más belicosas de África, no podían consentir que Valencia, la joya más preciada del Mediterráneo, permaneciera en poder de los cristianos. Los moros españoles eran impotentes para luchar contra el Cid y no vieron otra alternativa que llamar a los almorávides que con un poderoso ejército se plantaron ante Valencia después de haber desembarcado por mar y ocupado posiciones en tierra.
Ante la superioridad abrumadora del enemigo el Cid envió un emisario al rey de Castilla en demanda de ayuda. Pero Alfonso VI, que en el fondo no había perdonado aún a su vasallo, presentó mil excusas para zafarse del compromiso.
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Cuando el Cid tuvo noticia de la defección de su rey sintió una pena inmensa. Sin embargo, pronto reaccionó y se dispuso a presentar batalla al enemigo. No se encerraría en los muros de la fortaleza sino que saldría a campo abierto. Esto es lo que los almorávides de Yusuf no podían esperar.
-La sorpresa es el factor fundamental en la guerra y la llave de la victoria -explicó el Cid Campeador a su amigo el rey Qadir.
-Toda la población mora de Valencia está dispuesta a luchar contra los almorávides -repuso el Qadir. No habrá traiciones por esta parte, Mío Cid.
-Gracias, Qadir. Eres noble y generoso y sé que harás cuanto esté en tu mano para obtener la victoria.
-Tú sí que eres noble y generoso, Mío Cid. ¡Qué buen vasallo si hubiese buen señor! Si tu rey a quien diste un reino te ayudara ahora qué diferente sería todo.
-Esperemos, Qadir. El rey está ocupado en otros asuntos…
-Perdona, Mío Cid, si me atrevo a culpar a tu rey; pero este asunto de Valencia es esencial para el trono de Alfonso. No se ha dado cuenta que los almorávides no persiguen sólo la ocupación de Valencia sino la derrota total de los cristianos. Con Valencia en su poder serán más fuertes para intentar la conquista de España.
-Tus razonamientos me parecen justos y acertados, Qadir. Es muy posible que mi señor no haya comprendido el alcance de la pérdida de Valencia. En todo caso no tenemos otro remedio que confiar en nuestras propias fuerzas. ¿No te parece?
A pesar de su ánimo el Cid pensaba en sus hombres y se entristecía al darse cuenta de las pocas probabilidades que le quedaban de resistir.
Su esposa doña Jimena estaba a su lado y no podía ocultar su inquietud.
-Si Alfonso te hubiera ayudado quizá…
-No sueñes, Jimena. La empresa era difícil hasta para el rey. No ha querido arriesgar a sus tropas.
-Pero tú defiendes aquí a su reino de Valencia…
-Defiendo a mi patria y a mi rey -dijo el Cid con sonrisa amarga.
-Podríamos intentar enviar al rey otro mensaje. Quizá cambiara de actitud.
-Es inútil, Jimena. Nos defenderemos solos. Al amanecer haremos una impetuosa salida y quizá sorprendamos a los confiados almorávides, convencidos de ocupar Valencia sin arriesgar un solo hombre. Yo les demostraré que están equivocados.
-Que Dios te ayude, esposo mío.
Tal como había dicho el Cid, al amanecer salió de la fortaleza con gran sigilo lo más aguerrido del ejército cristiano con el Cid a su frente. Eran mil caballeros con sus lanzas y espadas a punto. Como una tromba entraron en el campamento almorávide y empezó el gran combate en el que una tercera parte de las tropas almorávides fueron diezmadas. El resto de las fuerzas abandonó armas y víveres y huyó a la desbandada, unos en barcas y otros por tierra. Cuando las fuerzas del Cid prorrumpían en gritos de victoria, el héroe fue alcanzado por una flecha disparada por uno de los vencidos en su huida. La flecha se había clavado en la espalda y de la herida manaba abundante sangre. El Cid fue llevado a su palacio y la consternación fue general. Doña Jimena y el rey moro Qadir estaban a su lado dando evidentes muestras de desconsuelo y aflicción.
Había que extraer la flecha pero era muy peligroso hacerlo, pues la hemorragia podría causar su muerte. ¿Qué se podría hacer?
Por otra parte las noticias que llegaban eran alarmantes. Se había corrido la voz de la muerte del Cid y el cuartel general de los almorávides se había enterado de ello y cobrado nuevos ánimos. Todo hacía prever un inminente ataque de los almorávides contra Valencia, seguros esta vez de que el héroe no podría impedir su victoria.
El Cid se enteró de estas noticias y preguntó a su amigo Qadir con voz débil:
-¿Qué posibilidades tengo, amigo Qadir?
-Muchas, si te extraemos la flecha. Está al llegar un cirujano que te dejará nuevo.
-¿Y podré levantarme en seguida? -preguntó el Cid.
-No. Por lo menos tendrás que estar quince días en la cama.
-No me sirve esta solución -repuso el Cid.
Doña Jimena le miraba ansiosamente y reprimía las lágrimas que pugnaban por salir de sus ojos resecos.
-¿Puede este cirujano romper la flecha sin extraerla?
-Puede hacerlo, pero entonces morirás a corto plazo.
-Pero no tendré que permanecer en la cama y podré cabalgar… aun después de muerto.
-Esto es imposible, Mío Cid -repuso el moro.
-Esposo mío, atiende a razones. No puedes hacer esto.
-Tengo un plan con el que quizá salvemos Valencia. Los dos tenéis que jurar que obedeceréis mis órdenes. Son las últimas que os daré.
-Podrás curarte, Mío Cid. Abandona tu plan.
-Piensa en nosotras, Rodrigo. En mí y en tus hijas.
-En vosotras pienso y en mis soldados. El enemigo no dejaría a nadie vivo en caso de triunfo. Mi vida por la de todos… Debéis jurar. Os lo exijo…
Doña Jimena y Qadir juraron obediencia al Cid. Entonces el cirujano rompió la flecha y quedó el resto en el cuerpo del Cid.
El héroe escribió una nota y se la dio al Qadir.
-Cumple esta orden -dijo simplemente.
Horas después el Cid moría en brazos de doña Jimena. Su robusta constitución había podido alargar sólo la hora de su muerte, pero ya había perdido mucha sangre y ningún remedio era capaz de alterar su suerte. Acaso si la flecha hubiera podido extraerse del todo…
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Cumpliendo la última orden del Cid fue colocado en su caballo Babieca y con sus ropas de guerrero y con la lanza en ristre. Caballo y jinete hacían una estampa única. Bien atado para evitar su caída, el héroe daba la impresión de una serenidad extraordinaria. Nadie supuso ni por un momento que aquel hombre que cabalgaba fuese sólo un cuerpo sin vida. Era el último ardid del Cid y que podría valer por una victoria.
La tropa se enardeció ante su presencia y se dispuso a seguirle en el combate. La población no cesaba de vitorear a su héroe al que ya creían muerto. Era un caso de sicosis bélica…
Cuando el ejército salió de la fortaleza y atacó a los almorávides, éstos retrocedieron asustados al ver que el Cid seguía con vida. Fue tal el terror que causó su aparición que cuenta la leyenda que los soldados almorávides no sintieron deseos de pelear y huyeron a la desbandada, pero esta vez hacia sus tierras de África abandonando sus sueños de grandeza.
Acertó el Cid en su última empresa a costa de su propia vida, pero Valencia se había salvado. De ahí vino la frase de que «El Cid ganó batallas después de muerto».
Años más tarde otras tribus árabes atacaron de nuevo Valencia, pero doña Jimena supo rechazar sus asaltos aunque esta vez el rey Alfonso VI, arrepentido de lo que había hecho antes, prestó ayuda a la viuda.
El bello reino valenciano fue ocupado finalmente por los moros en 1.102 y permaneció en poder de los infieles hasta que el rey Jaime el Conquistador lo recuperó para la cristiandad.
La 6 tumbas del Cid
Doña Jimena, a la muerte de Rodrigo, se hacía señora de Valencia. Tuvo que defender la ciudad con ayuda de Ramon Berenguer III (yerno suyo) aunque le fue muy complicado. En mayo de 1102, el almorávide Mazdali entraba en Valencia, permitiendo la salida honrosa de los cristianos tal como siempre hizo el Cid con sus enemigos musulmanes derrotados.
Doña Jimena salió al frente portando los restos del inmortal Rodrigo Díaz. Aunque antes de abandonar la ciudad, y tras recoger todo lo de valor, incendiaron las casas para que quedara lo más destruida posible. Los almorávides entraron en Valencia y no la dejaron hasta que Jaime I, en 1238, la conquistó de nuevo para los cristianos.
El Cid, había sido enterrado en la catedral de Valencia pero tras el desalojo, organizado por Alfonso VI y Jimena, sus restos fueron llevados al monasterio de San Pedro de Cardeña. Allí reposarían unos cuantos siglos, hasta que durante la ocupación francesa (h1808) fueron profanados. Los franceses, muchas veces por saquear y otra por denigrar a los héroes que, como el Gran Capitán, los habían derrotado en los campos de batalla solían abrir sus tumbas, robar sus tesoros y esparcir sus huesos por la calle.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: Tumba del Cid y Jimena en San Pedro de Cardeña)
Se dice que el intelectual francés Vivant Denon, que viajaba en aquella expedición, pudo recuperar los huesos y devolverlos al mausoleo. Pero el barón Paul Thiébault, un mariscal francés que estaba de gobernador en Castilla la Vieja, cuando se enteró de lo sucedido ordenó se recogieran de nuevo los restos del Cid (y de su esposa) y se llevaran a otro lugar ya que el mausoleo había quedado en muy mal estado tras el saqueo.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: Vivant Denon devolviendo los restos de El Cid y Doña Jimena a su sepulcro)
Según la leyenda popular (refutada por el diario del barón que dice que se los llevó a su casa, literalmente) los metió debajo de su cama. Ordenó construir un monumento fúnebre en el Paseo del Espolón de Burgos, a orillas del río Arlanzón, que se inauguró el 19 de abril de 1809. Alrededor del monumento plantó árboles y colocó bancos, cosas que duraron bien poco cuando los españoles expulsaron a los franceses de la zona. Al igual que el monumento que les recordaba al gobernador gabacho.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: Diseño inicial del monumento funerario al Cid en el Espolón, 1809)
Parte de los restos del Cid y su esposa, durante ese traslado al nuevo mausoleo, fueron robados y regalados más tarde al príncipe de Hohenzollern que los guardó en su gabinete de curiosidades del castillo de Sigmaringen.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: Los restos del Cid en el castillo de Hohenzollern)
En 1826 los restos se devolverán al Monasterio, hasta que tras la desamortización en 1824 se trasladaron a la capilla de la Casa Consistorial de Burgos. Aunque no se tenía constancia de que faltase gran parte de ellos, la mayoría de don Rodrigo.
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En 1882, la casa Hohenzollen entregó los restos óseos que tenía en su colección. Celebrándose un acto que Alfonso XII presidió.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: Carroza en la que entregaron a Burgos los restos del Cid, 1883)
En 1921, por fin, se depositaron junto a los restos de su esposa Jimena en el crucero de la Catedral de Burgos. El epitafio de la tumba final, redactado en latín por Ramón Menéndez Pidal dice:
Rodrigo Díaz, Campeador muerto en Valencia el año 1099.
A todos alcanza honra por el que en que en buena hora nació. Jimena, su esposa, hija de Diego, conde de Oviedo, nacida de estirpe real.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: Tumba del Cid en la Catedral de Burgos)
(DIRECTOR , PRESENTADOR Y EDITOR DE CENIZA DA MORTE PODCAST, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MARÍN&CENIZA MISTERIOS PODCAST-RADIO, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MISTERIOS DE LAS NOCHES GALLEGAS PODCAST RADIO Y SUBDIRECTOR REDACTOR/EDITOR JEFE DEL GRUPO MISTERIOS GALICIA G.I.M.G)
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Los personajes de esta leyenda son: Karau mancebo de veinte años, Yerutí, Tupá, la madre de Karau y un desconocido que cumple una función muy importante.
Un día, en una fiesta Karau se hallaba presente; vivía preso de una pasión que le hacía olvidar los más sagrados deberes y las más puras y santas afecciones. Requería de amores a Yerutí una joven muy bella a la cual pretendía raptar aquella noche. Al alba un hombre desconocido lo buscó, avisándole que su madre se encontraba agonizando, él contesto “que para llorar hay tiempo” y se quedo con la joven. Yerutí le aconsejo que se fuera junto a su madre ya que el castigo de Tupá es muy grande, éste contesto que mientras ella no cediese y que si la madre moría sin verlo, ella sería la culpable.
Yerutí no cedió, pero al día siguiente les apareció de nuevo el hombre desconocido avisándole a Karau la muerte de su madre, maldiciéndolo y rogando los castigos de Tupá contra aquel ingrato, forzándolo a gemir incesantemente.
La tarde iba preparándose para el sueño, dejaba tras de sí los multicolores vestidos de fiesta que había llevado durante el día. Como siempre, rumores de aves en retirada completaban la cercanía de la noche. La gran dama de negro preparaba las lentejuelas del universo para pasearse a sus anchas. La luna era en ese momento apenas un hilo de plata, una pulsera finísima tejida con la luz del sol, elevándose desde la otra orilla del río.
Frío.
Agosto reina.
Hoy las rosadas mieses florales de los tajy han estallado, pero bajo el hermoso manto de flores aletean las oscuras sombras del más allá.
Aletean en torno del joven indio que se prepara para la gran ceremonia.
Aletean en torno de la anciana que se prepara para la otra vida.
Aletean en torno de la choza y de los árboles y de las flores y de las estrellas, que rodean la fuerza del joven y la agonía de la anciana.
La anciana clama por el hijo que en ese momento no tiene oídos para su madre.
El joven guerrero escucha ahora tan sólo los latidos de su deseo. Presiente el encuentro amoroso. Lo avizora en los tambores que resuenan en la noche recién nacida, en los ruidos de los animales que se deslizan en busca de sus presas, en el zumbido apenas audible de las flores que se fecundan unas a otras. El joven guerrero no tiene oídos para el clamor de su madre. Y su madre está muriendo.
El médico de la aldea sujeta las manos de la anciana entre las suyas y cierra los ojos para no ver a los enviados del más allá que vienen a llevársela.
Supuesta cueva del Moñái en la ladera del cerro Kavajú, ubicado en el departamento Cordillera.
El joven guerrero se aferra a su bastón emplumado y parte, dejando atrás la choza donde vive. Aún existe un instante en el que duda y se detiene. Las estrellas lo miran esperanzadas, las flores de los lapachos gritan: ¡vuelve junto a tu madre! El joven guerrero gira su altiva cabeza y mira en dirección de la choza que acaba de abandonar. Su madre clama: vuelve, hijo mío, sólo quiero despedirme. Pero el joven no la ha escuchado. Cegado por la pasión de su juventud, retoma el camino y las estrellas dejan caer lágrimas celestiales.
Ahora los pasos del joven son firmes.
A medida que avanza, la noche se cierra sobre él y los tambores acercan sonidos cada vez más potentes. En la planta de sus pies descalzos, Karãu, el joven guerrero, siente el pulso de la tierra latir al unísono con su pecho. Los perfumes del fuego comienzan a llegar hasta su piel e inician el proceso de enardecer a cada uno de sus músculos. Su mirada se enciende cuando llega al círculo en el que la tribu danza sus sueños.
Orgulloso de sus prendas, orgulloso de su cuerpo, Karãu se hace un lugar en el círculo de fuego, se apoya en su bastón emplumado y con su mirada lanza-relámpagos comienza a buscar entre las jóvenes más bellas a aquella que lo ha estado llamando sin saberlo.
¡Ahí está!
La mirada de aquella mujer ha cruzado, por un instante brevísimo, sus brillos de río con la mirada del vanidoso guerrero. Lo ha enceguecido, lo impulsa a la conquista. Esquiva, la joven desaparece de inmediato en el racimo de hembras teñidas de fuego.
Karãu duda. Ha sido como una aparición que ahora vuelve para hacerse ver tan sólo por un momento. El guerrero sale del círculo y camina con firmeza por el exterior de ese pequeño sol tribal que forman los indios en su fiesta de la Luna Nueva. Camina sigiloso como el jaguarete sobre las ramas de los árboles. Se diría que sus ojos, su piel, sus pasos, todo él ruge cada vez que la aparición juega a incitarlo.
De pronto, lo que parecía una aparición está ante la vista de todos.
¿Ha dado un salto, o simplemente la magia de su belleza extrema la ha puesto allí, junto al fuego? Karãu se detiene y entra en el círculo. Sólo el fuego los separa. Sólo el fuego los une. Cualquier otro se quemaría. Ellos, en cambio, están allí como si estuvieran en su ámbito más natural.
Sus cuerpos hacen el fuego.
¿Quién cazará a quién?
Es la mujer vestida de llamas la que inicia el movimiento, y los tambores, que se habían callado para escuchar el crepitar de esas llamas, inician un tam-tam cada vez más intenso. Karãu se mueve en sentido contrario, no dejará que los papeles se inviertan. Él quiere ser el cazador y va al encuentro de la joven por el lado opuesto. Le da alcance y rodea la pequeña cintura de la joven con su brazo derecho. Ella echa sus brazos al cuello del joven y él la desprende del piso como arrancando una planta exótica de la orilla del río.
Ahora danzan.
Todas las cosas giran a alta velocidad.
Las manos en los tambores. Los pies de Karãu y la joven. Sus cuerpos. El fuego. Las estrellas. La finísima curva de la luna. El círculo de la tribu.
Todas las cosas giran a alta velocidad.
Se desenfrenan.
El alma. Los corazones. La carne. Los pensamientos. La pasión.
Una sombra sola está quieta en medio de la alocada carrera.
Una sombra a espaldas de Karãu.
Tu madre ha muerto dice la sombra, y los tambores callan. Enmudece el aire de la noche y todo lo que giraba abandona su impulso y se deja ir en un último movimiento que ya no atiende al movimiento…
Tu madre ha muerto, repite ahora en medio del silencio la sombra quieta.
No molestes, viejo. Ahora no es momento. Ahora no es tiempo de llorar.
Karãu, teñidas sus palabras por el fragor sensual del momento, no comprende que su madre ha muerto. La tribu en pleno no comprende el desamor de Karãu y, sintiéndose culpables, cada uno de los presentes, esconde su mirada en el piso de tierra. Las llamas retroceden, ceden en la hoguera dejando paso al reinado de las cenizas. La joven, objeto del deseo desenfrenado de Karãu, escapa hacia el bosque. Karãu olvida la fiesta, a su madre muerta, al viejo médico que le ha dado aviso, y corre tras ella.
La persecución ya no es simbólica sino real: el jaguarete persigue a la hermosa gacela.
Karãu huele en el aire el perfume de la joven y entra en el bosque.
Como si fuera una premonición, la estela de flores de tajy que va dejando tras sus largas zancadas, se deshace y las flores, antes perfumadas, caen marchitas y con un hedor de muerto. Karãu se interna en el monte que cada vez se hace más y más espeso. Cae repetidas veces enredado entre las lianas que ahora proliferan por doquier. Ya no hay flores ni suaves fragancias, todo es oscuridad impenetrable. El suelo que pisa es un barro pegajoso.
Un crujido, el canto de un ave, un movimiento de hojas y Karãu cambia de rumbo.
Ya no sabrá regresar.
El cielo, ahora ausente, lo sabe, pero Karãu ya no puede ver el cielo, sólo un cerrado techo de hojas que le impiden la orientación. Como si fuera un canto de sirenas, cualquier ruido lo atrae. Karãu piensa solamente en la bella joven que ha escapado de sus brazos.
Karãu es ahora otro hombre. El deseo se ha transformado en obsesión primero y en desesperación después. Ha perdido su preciado bastón emplumado. Su cuerpo arañado por la vegetación presenta rastros de sangre. Su rostro se ha hinchado producto de las picaduras de los insectos. Su temple es ahora obstinación.
Toda la noche tras un imposible.
Karãu sale ahora a un claro, ve un cielo bajo y cerrado por nubes oscuras.
Nuevas esperanzas le trae el pantano neblinoso que tiene frente a sí.
Avanza.
Las pestilentes aguas hasta la cintura.
Apariciones entre la niebla.
Ve a la joven que se aleja caminando suavemente sobre el inmundo lodazal.
Ve a la madre muerta que asoma entre las aguas y se hunde nuevamente. Escucha sus gritos: ¡Sálvame, hijo! ¡Sálvame, por favor!
Una y otra vez la bella joven y la madre muerta aparecen y desaparecen ante los azorados ojos de Karãu. Una y otra vez Karãu intenta alcanzar a las mujeres con su voz, pero de su garganta no sale un solo sonido.
El agua ahora le llega al cuello y sin embargo Karãu sigue avanzando.
Ya no hace pie.
Karãu se hunde y vuelve a salir a flote en el pantano.
Ya no es un hombre.
Apenas una masa informe entre el barro.
De pronto un grito lastimero alza su cuerpo flaco y de entre los pajonales un ave negra extiende sus alas y se pierde entre la niebla. Un ave condenada a vagar en los pantanos. El cuerpo del color del barro. El grito del color del arrepentimiento tardío. Un ave triste: el karãu.
¿Quién es el Pombero? No tiene nada que ver con la idea cristiana del demonio. Según el Diccionario de Mitos y Leyendas, Pombero es un duende antropomorfo, un hombre, feo, más bien bajo, fornido, retacón, moreno, con manos y pies velludos, cuyas pisadas no se sienten. Habita en el monteo en casas o rozados abandonados. De acuerdo con la leyenda de esta región, tiene habilidades tales como mimetizarse con facilidad, hacerse invisible cuando quiere y hacerse sentir por un toque, con sus manos velludas, que producen escalofrío; puede deslizarse por los espacios más estrechos, pasar por el ojo de una cerradura, correr en cuatro patas, imitar el canto de las aves, especialmente las nocturnas, el silbido de los hombres y de las serpientes, el grito de animales, aullidos, hasta el piar de los pollitos, y lo describen, también, como ventrílocuo. Hoy os hablo de una de las leyendas del Pombero de Los Akahendy que no dejan de ser los propios pombero. El área de difusión de esta leyenda comprende el Paraguay, Sur del Brasil, y las provincias argentinas de Corrientes, Misiones y Chaco.
Son las tierras de Carapeguá, ciudad ubicada en el departamento Paraguarí: escenario de la leyenda del pombero.
En medio de la noche Itivere despertó con la sensación de que algo rondaba su choza. Salió y anduvo un buen rato por los alrededores del monte con pasos sigilosos pero nada pudo ver ni escuchar. Sólo algunos pájaros nocturnos, breves aleteos y graznidos apenas perceptibles.
Itivere piensa en Guyravera, su amada esposa.
Guyravera descansa, enorme la curva de su vientre. Habita en él la vida de un nuevo ser que pronto brillará para ellos. Guyravera sueña paraísos de paz y ni siquiera en sueños atisba la desgracia que el destino les ha entregado hace ya un buen tiempo.
Itivere mira al cielo cara a cara al jaguaveve que parece estar quieto pero que, él lo sabe, pronto se irá. Mira confiado a la desgracia, la desafía. Cree que enfrentando al astro, las desgracias huirán muertas de miedo. Confía en su poder. En su fuerza hay algo natural que siempre lo ha sacado a flote en los momentos más acuciantes. Confía en sus propias fuerzas.
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Itivere no ha escuchado los silbidos fuertes y agudos que desde hace varias lunas rodean el poblado y en particular su choza. Un silbido que parece salir de la oscuridad misma de la noche. Un silbido cargado de magia, algo que Itivere desprecia.
Desde cientos de años atrás los akahendy merodean los poblados guaraníes. Siempre con la esperanza de engendrar en una mujer de suprema belleza que mejore las extrañas características de su raza. Los akahendy, homúsculos pequeños, nunca descubrieron las distintas formas de generar el fuego. En las noches más oscuras roban los tizones de los fogones y los llevan hasta sus poblados. Son expertos, eso sí, en preparar elíxires y filtros con hierbas y mieles. Son expertos en esa magia que proviene del poder de las hierbas.
El cuerpo de estos pequeños seres, que no superan la estatura de un niño de diez años, está cubierto de vellos de una gran suavidad los cuales les crecen incluso en las palmas de las manos y en las plantas de los pies.
Pueblo rencoroso, los akahendy, marcan a sus víctimas tocándolas con sus velludas manos. Una caricia imperceptible que provoca un escozor de extraña sensación en las niñas y que les hace amigas de las sombras para siempre.
Los akahendy son más veloces que el viento y para no ser descubiertos se mimetizan como si fueran ñandúes empollando, o como troncos secos o como matorrales. La forma de su cuerpo y sus extrañas vestimentas hechas de pieles, plumas y hojas les ayudan a despistar a sus enemigos.
Capaces de la amistad, los akahendy esperan la ofrenda de los pueblos que cerca de los matorrales les dejan caña, tabaco y miel. La respuesta generalmente no se hace esperar. Los akahendy retribuyen las ofrendas con huevos de pájaros, panales llenos de miel, y otras delicias del monte. Pero también son muy vengativos cuando la ofrenda no llega.
Guyravera ya siente los primeros síntomas del parto. Se recuesta dentro de la choza y al poco tiempo, cerca de la medianoche, nace una niña. Itivere escucha un silbido largo y profundo. Sale a ver, siente pasos y un tizón encendido escapa del poblado hacia el monte a gran velocidad. Itivere lo entiende todo. Los akahendy han robado el fuego de la vida a su pequeña hija. Lleno de furia intenta perseguir al duende pero sus fuerzas se acaban bien pronto. Es imposible perseguir a quien corre más rápido que el viento. Desesperanzado vuelve al poblado. Su niña es más hermosa de lo que hubiese podido imaginar pero él sabe que el fuego de la vida ya no le pertenece. Ha sido tocada por las heladas manos del akahendy.
Itivere se revuelve en su propia impotencia. Sabe que con la fuerza no podrá lograrlo. Entonces decide granjearse su amistad. Tal vez de esa forma logre liberar a su hija del maleficio. Itivere deja ofrendas a los duendes. Una y otra vez las ofrendas desaparecen pero no son retribuidas. Signo inequívoco de que la amistad no será dada.
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Ha crecido la niña. Su padre la observa con pena. Trata de seguir sus movimientos pero al menor descuido Iramara se pierde de la vista de los suyos. La niña prefiere los lugares oscuros del monte. La penumbra es su aliada y se siente atraída irremediablemente hacia ella.
Una tarde en que Iramara se ha desprendido de la vigilancia de su padre y se encuentra en lo espeso del monte trepada a un añoso árbol, es sorprendida por un hombrecillo que se presenta ante ella de improviso y festeja su gusto por las sombras.
“Si te gusta la sombra y la oscuridad de los montes, entonces también te gustará la miel, tanto como a mí” dice el hombrecillo.
La niña acepta la miel que el duende le alcanza y siente que la presencia de aquel ser le hace sentirse más segura. Menos rara. Aceptada y halagada la niña entabla una conversación fluida con el duende que no se limita tan sólo a esa tarde, sino a muchísimas tardes más.
El hombrecito le realiza permanentes obsequios y la niña se siente a gusto con él.
Ahora, Iramara es una adolescente hermosa. Ha pasado mucho tiempo desde aquel primer encuentro con Timbe, el duende, y se han hecho muy amigos.
El hombrecito le ha estado embrujando con la magia de sus brebajes. Iramara ya está lista para la gran expedición de la que siempre hablan cuando están juntos. Partir a tierras lejanas, abandonar la aldea a la que nada ni nadie la ata, irse por los caminos del monte… Iramara lo siente en su sangre joven en la que el deseo también empieza a bullir, no sólo por el desarrollo natural sino, y sobre todo, por los brebajes que Timbe le proporciona.
Itivere y Guyravera se han vuelto taciturnos de tanta tristeza. Su hija, la luz de sus ojos, los desprecia. No contesta a sus preguntas. Se encierra en un ensimismamiento en el que ellos ven el fin. Ambos han decidido irse de la aldea. Llevarse lejos de allí a Iramara, arrancarla de las garras de los akahendy y comenzar una nueva vida más allá del horizonte. Lo han pensado mucho y al fin se han decidido. No encuentran otra forma de salvar la vida de su amada hija.
Pero los akahendy también han decidido con respecto a la vida de Iramara.
“Ha llegado el momento”, dice Timbe a sus congéneres.
“Hoy traeré a Iramara”, repite el duende y una multitud de hombrecitos aúllan de placer y lanzan risotadas sin sentido mientras se revuelcan en el campo pelado.
“Mañana partiremos”, dice Itivere a Guyravera.
La mujer calla, presiente que todo será inútil pero no contrariará a su esposo.
Itivere vigila su choza. Duerme Guyravera. Duerme Iramara. Pero la noche no duerme. La oscuridad de unas nubes densas y negras va cubriendo el cielo. Se escucha un silbido. La luna ya ha desaparecido del cielo. Algunos relámpagos caen en la lejanía como agujas de fuego.
Un descuido apenas y la niña ha desaparecido. Itivere descubre la hamaca vacía. No recuerda haberse dormido. Despierta a Guyravera. Iramara se ha ido.
“Volverá” dice la madre. Pero la niña ya no ha de volver.
Cerca de los pantanos, en la zona más oscura, se puede ver lo que Itivere y Guyravera no quieren imaginar. Allí están Iramara y Timbe. El duende la convence para partir. Le da de beber los zumos mágicos y se la lleva. La niña va sentada en un especie de trono que los akahendy han construido sobre dos varas. Varios hombrecitos se turnan para llevar las varas sobre sus hombros.
Cuando llegan a su destino la tierra y los árboles y los matorrales parecen despertar. De todos lados surgen más y más hombrecitos. Hediondos y zaparrastrosos. Excitados por la presencia de la bellísima adolescente rodean el pequeño trono con frenesí ensordecedor. Gritos. Zapateos. Risas y un olor inmundo que casi desmaya a Iramara. Nuevamente Timbe le alcanza zumos mágicos y la niña entra en un estado de sopor del que ya no saldrá nunca más. Ella no imagina que será fecundada por estos pequeños monstruos, no entiende del todo lo que sucede, no entiende la lascivia de los hombrecillos diabólicos. Pero está allí en medio de la turba y nada puede hacer.
Itivere, al amanecer, viendo que su hija no regresa, decide reunir a su tribu y partir en su busca. Allá van los bravos indios en busca de las tierras de Karapegua, en busca de los akahendy para exterminarlos. Dos días caminaron los indios hasta llegar a las planicies de Karapegua que tienen frente a ellos. Amanece nuevamente y el jefe, Itivere, siente la proximidad de su hija. La vé y corriendo a su encuentro la toma entre sus brazos y sale del círculo de duendes, incendiándolo todo. Los indios ponen fuego a todos los matorrales y el fuego se extiende de inmediato rodeando a los hombrecitos infernales.
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“Ahora están donde deben estar”, dice Itivere con su hija en brazos mientras se aleja caminando por la orilla de un río. La venganza está hecha y el guerrero siente que su hija está a salvo aunque la observa temblar en sus brazos. Un sudor helado cubre el cuerpo de la niña que poco después muere. Su padre con el llanto incontenible la entierra junto al río y regresa vencido a su aldea.
Aunque Itivere creyó haber destruído a la raza de los akahendy con aquel monumental incendio, algunos de ellos lograron escapar. Itivere y Guyravera murieron poco después de pena y desconsuelo. Los akahendy sobrevivientes se distribuyeron por distintas tierras y aún hoy continúan haciendo de las suyas en los alrededores de los poblados. Se les conoce con el nombre de Pombero, a raíz de sus manos velludas y continúan dando su protección a quienes les acercan ofrenda de tabaco, caña y miel. Aparecen en los lugares donde se los nombra y atacan de vez en cuando a las adolescentes insistiendo con su manía de fecundar a las mujeres bellas para mejorar su raza. Se los encuentra solos, y utilizan andrajos mugrosos como vestimenta, llevando casi siempre un rotoso sombrero de paja que les cubre el rostro.
FDO: ANTONIO CENIZA ALFONSO
(DIRECTOR , PRESENTADOR Y EDITOR DE CENIZA DA MORTE PODCAST, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MARÍN&CENIZA MISTERIOS PODCAST-RADIO, DIRECTOR REDACTOR/EDITOR DE MISTERIOS DE LAS NOCHES GALLEGAS PODCAST RADIO Y SUBDIRECTOR REDACTOR/EDITOR JEFE DEL GRUPO MISTERIOS GALICIA G.I.M.G)
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El anciano Aguará era el Cacique de una tribu guaraní. En su juventud, el valor y la fortaleza lo distinguieron entre todos; pero ahora, débil y enfermo, buscaba el consejo y el apoyo de su única hija, Taca, que con decisión acompañaba al padre en sus tareas de jefe.
Taca manejaba el arco con toda maestría, y en las partidas de caza, a ella correspondían las mejores piezas, constituyendo el trofeo de su arrojo ante el peligro. Todos la admiraban por su destreza y la querían por su bondad. Muchas veces había salvado a la tribu en momentos de peligro, reemplazando al padre que, por la edad y por la salud resentida, estaba incapacitado para hacerlo.
Aparte de todas estas condiciones, Taca era muy bella. De color moreno cobrizo su piel, tenía ojos negros y expresivos, y en su boca, de gesto decidido y enérgico, siempre brillaba una sonrisa. Dos largas trenzas negras le caían a los lados del rostro. Un tipoy cubría su cuerpo hasta los tobillos, y con una faja de colores que los guaraníes llamaban chumbé, lo ceñía a la cintura.
Las madres de la tribu acudían a ella cuando sus hijos se hallaban en peligro, seguras de encontrar el remedio que los salvara. Era la protectora dispuesta siempre a sacrificarse en beneficio de la tribu.
Los jóvenes admiraban su bondad y su belleza, y muchos solicitaron al Cacique el honor de casarse con tan hermosa doncella. Pero Taca rechazaba a todos. Su corazón no le pertenecía.
Ará-Naró, un valiente guerrero que en esos momentos se hallaba cazando en las selvas del norte, era su novio y pensaban casarse cuando él regresara. Entonces el viejo Cacique tendría, en su nuevo hijo, quien lo reemplazase en las tareas de jefe.
La vida de la tribu transcurría serena; pero un día, tres jóvenes: Petig, Carumbé y Pindó, que salieron en busca de miel de lechiguana, volvieron azorados trayendo una horrible noticia. Al llegar al bosque en busca de panales, cada uno de ellos había tomado una dirección distinta. Se hallaban entregados a la tarea, cuando oyeron gritos desgarradores. Era Petig, que, sin tiempo ni armas para defenderse, había sido atacado por un jaguar cebado con carne humana y nada pudieron hacer los compañeros para salvarlo, pues ya era tarde. El jaguar había dado muerte al indio y lo destrozaba con sus garras. Carumbé y Pindó no tuvieron más remedio que huir y ponerse a salvo. Así habían llegado, jadeantes y sudorosos, a dar cuenta de lo sucedido.
Esta noticia causó estupor y miedo en la tribu, pues hasta entonces ningún animal salvaje se había acercado al bosque donde ellos acostumbraban ir a buscar frutos de banano, de algarrobo y de mburucuyá, que les servían de alimento.
Desde ese día no hubo tranquilidad en la tribu. Se tomaron precauciones; pero el jaguar merodeaba continuamente y muchas fueron las víctimas del sanguinario animal.
El Consejo de Ancianos se reunió para tomar una determinación que pusiera fin a semejante amenaza de peligro para todos.
Y decidieron: era necesario dar muerte a quien tantas muertes había producido.
Para conseguirlo, un grupo de valientes debía buscar y hacer frente a la terrible fiera, hasta terminar con ella.
El Cacique aprobó la determinación de los Ancianos. Pidió a los jóvenes de la tribu que quisieran llevar a cabo esta empresa, se presentaran ante él.
Grande fue la sorpresa del jefe cuando vio aparecer en su toldo a un solo muchacho: Pirá-U.
De los demás, ninguno quiso exponer su vida.
Pirá-U sentía gran admiración y un gran reconocimiento hacia el viejo Cacique. En cierta ocasión, hacía muchos años, Aguará había salvado la vida de su padre, de quien era gran amigo. Fue un verdadero acto de heroísmo el cumplido por el valiente Cacique, con peligro de su propia vida.
Desde entonces, nada había que Pirá-U, agradecido, no hiciera por el viejo Aguará. Por eso, ésta era una espléndida oportunidad para demostrarlo. Él sería el encargado de librar a la tribu de tan terrible amenaza. Así fue que Pirá-Ú, sin ayuda de nadie, confiando en su valor y en la fuerza que le prestaba el agradecimiento, partió a cumplir tan temeraria empresa. Gran ansiedad reinó en la tribu al siguiente día. Todos esperaban al valiente muchacho, deseosos de verlo llegar con la piel del feroz enemigo.
Pero las esperanzas se desvanecieron. Pasó ese día y otros más y Pirá-U no regresó.
Había sido una nueva víctima del jaguar. Nuevamente se reunió el Consejo y nuevamente se pidió la ayuda de los jóvenes guerreros. Pero esta vez nadie respondió… nadie se presentó ante el Cacique. Era increíble que ellos que habían dado tantas veces pruebas de valor y de audacia, se mostraran tan cobardes en esta ocasión.
Taca, indignada, reunió al pueblo, y en términos duros y con ademán enérgico, les dijo:
Me avergüenzo de pertenecer a esta tribu de cobardes. Segura estoy de que si Ará-Naró estuviera entre nosotros, él se encargaría de dar muerte al sanguinario animal. Pero en vista de que ninguno de vosotros es capaz de hacerlo, yo iré al bosque y yo traeré su piel. Vergüenza os dará reconocer que una mujer tuvo más valor que vosotros, cobardes!
Así diciendo entró en su toldo. El padre, que se hallaba postrado por la enfermedad, se oponía a que su hija llevara a cabo una empresa tan peligrosa.
– Hija mía -le dijo- tu decisión me honra y me demuestra una vez más que eres digna de tus antepasados. Mi orgullo de padre es muy grande. Te quiero y te admiro; pero la tribu te necesita. Mi salud no me permite ser como antes y sin tu apoyo no podría gobernar.
Padre, los dioses me ayudarán y yo volveré triunfante. Si permitimos que el sanguinario animal continúe con sus desmanes no podremos llegar al bosquecillo en busca de alimentos, y la vida aquí será imposible.
Hija mía; otros deben dar muerte al jaguar. Tú eres necesaria en la tribu y no es muy seguro que te libres de morir entre las garras de la fiera.
Padre… tus súbditos han demostrado ser unos cobardes. Creen que el yaguareté es un enviado de Añá para terminar con nosotros, y temen enfrentarlo. Yo debo salvar a la tribu. ¡Permite que vaya, padre mío!
El anciano tuvo que acceder. Las razones que le daba su hija eran justas y claras y no había otra manera de librarse de enemigo tan cruel.
Y Taca empezó los preparativos para ponerse en viaje ese mismo día al atardecer.
Cuando se disponía a partir, varios jóvenes trajeron la noticia de que los cazadores que partieran hacía una luna, se acercaban. Estaban a corta distancia de los toldos.
Fue para Taca una noticia que la lleno de placer y de esperanza. Entre los cazadores venía Ará-Ñaro, su novio, y él podría acompañarla para dar muerte al jaguar. Impacientes esperaban la llegada de los bravos cazadores, los que se presentaron cargados de innumerables animales muertos, pieles y plumas, conseguidos después de tantos sacrificios y de tantos peligros.
Fueron recibidos con gritos de alegría y de entusiasmo por toda la tribu que se había reunido cerca del toldo del Cacique. Junto a la entrada se encontraba éste con su hija Taca, rodeados por los ancianos del Consejo.
El viejo Aguará saludó con todo cariño a los valientes muchachos, que se apresuraron a poner a sus pies las piezas más hermosas.
– Ará-Naró, después de agasajar al Jefe, se dirigió a Taca, y como una prueba de su gran amor, le ofreció el presente que le tenía dedicado: una colección de las más vistosas y brillantes plumas de aves del paraíso, de tucán, de cisne, de garza y de flamenco. El gozo y la satisfacción se pintaron en el rostro de la doncella, que con una suave sonrisa agradeció el obsequio.
Después… cada uno se retiró a su toldo. Aguará, Taca y Ará-Naró quedaron solos. El sol se había ocultado detrás de los árboles del bosquecillo cercano. Un reflejo rojo y oro teñía las nubes, y como venido de lejos se oyó el grito lastimero del urutaú.
En ese momento, el viejo Cacique comunicó a Ará-Naró la decisión de su hija.
-Hijo mío- le dijo – un jaguar cebado con sangre humana ha hecho muchas víctimas entre nuestro pueblo. El primero fue Petig, que tomado desprevenido, murió deshecho por la fiera. Después Saeyú y otros que, confiados, fueron al bosque en busca de alimentos. Se decidió dar muerte al sanguinario animal; pero Pirá-Ú, encargado de ello, no ha vuelto. Fue, sin duda, una víctima más… Y ahora nadie quiere hacer frente a tan terrible enemigo. Todos le temen creyéndolo un enviado de Añá, imposible de vencer.
Taca, por su parte, ha decidido ser ella quien termine con el jaguar, y piensa partir ahora mismo.
-Taca, eso no es posible- dijo resuelto Ara-Ñaro-. Esa no es empresa para ti. Y los guerreros de nuestra tribu: ¿qué hacen? ¿Cómo permiten que una doncella los aventaje en valor y los reemplace en sus obligaciones?. -Los jóvenes temen a Añá, y no quieren atacar a quien creen su enviado. -Taca, ¡no irás! Seré yo quien dé muerte al jaguar, y su piel será una ofrenda más de mi amor hacia ti.
-No podrá ser, Ará-Ñaró. ¡He dado mi palabra y voy a cumplirla!… Dentro de un instante saldré en busca del jaguar, y cuando vuelva gritaré una vez más su cobardía a los súbditos del valiente Aguará.
-No has de ir sola, Taca. Espera unos instantes y yo te acompañaré.
Ya debo partir, Ará-Ñaro; “yahá!”…, “yahá!”…(¡vamos!, ¡vamos!).
Pronto se reunió Ará-Ñaró a su prometida, y cuando la luna envió su luz sobre la tierra, ellos marchaban en pos del enemigo de la tribu. La esperanza de terminar con él los alentaba. Cuando llegaron al bosque, Ará-Ñaró aconsejó prudencìa a su compañera, pero ella, en el deseo de terminar de una vez por todas con el carnívoro, adelantándose, lo animaba:
– “yahá!”…, “yahá!”…
Cerca de un ñandubay se detuvieron. Habían oído un rozamiento en la hierba. Supusieron que el jaguar estaba cerca. Y no se equivocaban. Saliendo de un matorral vieron dos puntos luminosos que parecían despedir fuego. Eran los ojos de la fiera, que buscaba a quienes pretendían hacerle frente. Con paso felino se iba acercando, cuando AraNaró, haciendo a un lado a su novia y obligándola á guarecerse detrás de un añoso árbol, se dirigió, decidido, hacia la fiera.
Fueron momentos trágicos los que se sucedieron. ¡El hombre y la fiera luchando por su vida! Ará-Naró era fuerte y valiente, pero el jaguar, con toda fiereza, lanzó un rugido salvaje. Taca, que desde su escondite seguía con ansiedad una lucha tan desigual, se estremeció.
Un zarpazo desgarró el cuello del valiente indio y lo arrojó a tierra. Con él rodó la fiera enfurecida y poderosa.
Taca dio un grito, y de un salto estuvo al lado del animal ensangrentado, que se trabó en pelea con su nueva atacante.
Pero fue en vano. En esa prueba de valientes, ninguno salió triunfante.
Taca, Ará-Ñaró y el jaguar pagaron con su vida el heroísmo que los llevó a la lucha.
Pasaron los días. En la tribu se tuvo el convencimiento de la muerte de los jóvenes prometidos.
-El viejo Cacique, cuya tristeza era cada vez mayor, fue consumiéndose día a día, hasta que Tupá, condolido de su desventura, le quitó la vida.
Todos lloraron al anciano Aguará, que había sido bueno y valiente, y de quien la tribu recibiera tantos beneficios.
Prepararon una gran urna de barro, y después de colocar en ella el cuerpo del Cacique, pusieron sus prendas y, como era costumbre, provisiones de comida y bebida.
En el momento de enterrarlo, en el lugar que le había servido de vivienda, una pareja de aves, hasta entonces desconocidas, hizo su aparición gritando: — “yahá!”…, “yahá!”…
Eran Taca y Ará-Naró, que convertidos en aves por Tupá, volvían a la tribu de sus hermanos.
Ellos los habían librado del feroz enemigo, y desde ahora serían sus eternos guardianes, encargados de vigilar y dar aviso cuando vieran acercarse algún peligro.
Por eso, el chajá, como le decimos ahora, sigue cumpliendo el designio que le impusiera Tupá, y cuando advierte algo extraño, levanta el vuelo y da el grito de alerta: ; «Yahá!…, » «Yahá!»…
El chajá (Chauna torquata)
Es una especie de ave del orden anseriforme de la familia Anhimidae que habita en buena parte del sur y centro de Sudamérica. Tiene gran tamaño, unos 75 cm de pico a cola, y se considera un símbolo de las pampas. Es miembro de una familia de aves exclusiva de América del Sur y está emparentado con los cisnes y los gansos, aunque a primera vista no se parece a ninguno de los dos grupos.
Características
A pesar de ser pariente de un orden característico de aves acuáticas, tiene un aspecto más parecido a Galliformes y gruiformes, como pavos, avutardas, sisones etc, con los que no están emparentados. Se debe a convergencia evolutiva al compartir hábitos principalmente terrestres. Los chajás son aves asociadas con ambientes secos abiertos, como estepas o praderas. Según algunos autores, deberían clasificarse en un orden propio.
El cuerpo parece una especie de pavo con cresta, pico pequeño y afilado y una especie de collar en el cuello. Las patas son robustas y largas, de color rosado, y la parte de alrededor de los ojos es rojiza. Vive en parejas y en ocasiones en grupos de alrededor de cien individuos.
Pueden nadar como lo hacen las palmípedas, aunque es más común que caminen sobre la vegetación acuática sin mojarse mucho.
En la parte anterior de cada alas tiene un espolón de unos 2 cm. de largo en los adultos, que rara vez utiliza para atacar o defenderse. Puede defender a sus pollos, aunque estos suelen permanecer inmoviles para pasar inadvertidos. Los padres emplean un grito de alarma que produce que las crias escapen. El nombre indígena del guaraní, chajá (escapa), hace referencia a este hábito.
Alimentación
Es un ave herbívora, que se alimenta preferentemente de brotes verdes y plantas blandas. Es perseguido por los agricultores y rancheros al considerarlo una amenaza para las gramíneas forrajeras que conforman el pasto, los cultivos y los cereales de invierno en su época de implantación.
Hábitat
Pueden ser vistos planeando a gran altura o cerca de lagunas y estanques. Come materia vegetal vadeando aguas someras, y su nido es una gran plataforma de juncos donde pone hasta 6 huevos.
Distribución geográfica
Se encuentra en zonas por el noreste de Argentina, en todo el Uruguay, Paraguay, y partes de Brasil, Perú y Bolivia.
Nombres vulgares
El nombre más usual de esta ave (chajá) proviene del guaraní y en tal idioma significa ¡vamos! o ¡escapa!, aunque procede de una deformación de la onomatopeya del grito de estas aves cuando se ven sorprendidas, de este modo avisan a las otras de su especie en la cercanía para que huyan del posible predador. En Bolivia se le conoce con el nombre de tapacaré.
El ceibo es la Flor Nacional de la Argentina. Su nombre científico es “Erythrina crista-galli”, y crece en las zonas subtropicales de América. Es de color rojo, y se la puede encontrar a lo largo y a lo ancho del país, pero especialmente cerca de los lagos y los ríos. Su madera se usa para construir balsas y juguetes de aeromodelismo. Al ceibo también se lo conoce por los nombres de seibo, seíbo, gallito o bucaré. Es, asimismo, la flor nacional del Uruguay.
Hay una leyenda que cuenta su historia, y fue narrada anónimamente de generación en generación. ¡Vale la pena leerla!. ESPERO QUE OS GUSTE.
Según cuenta la leyenda la flor del ceibo nació cuando Anahí fue condenada a morir en la hoguera, después de un cruento combate entre su tribu y los invasores.
Por entre los árboles de la selva nativa corría Anahí. Conocía todos los rincones de la espesura, todos los pájaros que la poblaban, todas las flores. Amaba con pasión aquel suelo silvestre que bañaba las aguas oscuras del río Barroso. Y Anahí cantaba feliz en sus bosques, con una voz dulcísima, en tanto callaban los pájaros para escucharla. Subía al cielo la voz de la indiecita, y el rumor del río que iba a perderse en las islas hasta desembocar en el ancho estuario, la acompañaba.
Nadie recordaba entonces que Anahí tenía un rostro poco agraciado, ¡tanta era la belleza de su canto!.
Pero un día resonó en la selva un rumor más violento que el del río, más poderoso que el de las cataratas que allá hacia el norte estremecían el aire. Retumbó en la espesura el ruido de las armas y hombres extraños de piel blanca remontaron las aguas y se internaron en la selva. La tribu de Anahí se defendió contra los invasores. Ella, junto a los suyos, luchó contra el más bravo.
Nadie hubiera sospechado tanta fiereza en su cuerpecito moreno, tan pequeño. Vio caer a sus seres queridos y esto le dio fuerzas para seguir luchando, para tratar de impedir que aquellos extranjeros se adueñaran de su selva, de sus pájaros, de su río.
Un día, en el momento en que Anahí se disponía a volver a su refugio, fue apresada por dos soldados enemigos. Inútiles fueron sus esfuerzos por librarse aunque era ágil.
La llevaron al campamento y la ataron a un poste, para impedir que huyera. Pero Anahí, con maña natural, rompió sus ligaduras, y valiéndose de la oscuridad de la noche, logró dar muerte al centinela. Después intentó buscar un escondite entre sus árboles amados, pero no pudo llegar muy lejos. Sus enemigos la persiguieron y la pequeña Anahí volvió a caer en sus manos.
(FOTOGRAFÍA SUPERIOR: Leyenda de Anahí. Óleo, de Justo Antonio Sanz)
La juzgaron con severidad: Anahí, culpable de haber matado a un soldado, debía morir en la hoguera. Y la sentencia se cumplió. La indiecita fue atada a un árbol de anchas hojas y a sus pies apilaron leña, a la que dieron fuego. las llamas subieron rápidamente envolviendo el tronco del árbol y el frágil cuerpo de Anahí, que pareció también una roja llamarada.
Ante el asombro de los que contemplaban la escena, Anahí comenzó de pronto a cantar. Era como una invocación a su selva, a su tierra, a la que entregaba su corazón antes de morir. Su voz dulcísima estremeció a la noche, y la luz del nuevo día pareció responder a su llamada.
Con los primeros rayos del sol, se apagaron las llamas que envolvían Anahí. Entonces, los rudos soldados que la habían sentenciado quedaron mudos y paralizados. El cuerpo moreno de la indiecita se había transformado en un manojo de floresrojas como las llamas que la envolvieron, hermosas como no había sido nunca la pequeña, maravillosas como su corazón apasionadamente enamorado de su tierra, adornando el árbol que la había sostenido.
Así nació el ceibo, la rara flor encarnada que ilumina los bosques de la mesopotamia argentina. La flor del ceibo que encarna el alma pura y altiva de una raza que ya no existe.
Fue declarada Flor Nacional Argentina (1), por el 2 de diciembre de 1942. Su color rojo escarlata es el símbolo de la fecundidad en este país.
(1) NOTA: Hoy el ceibo es la flor nacional de la República Argentina y de la República Oriental del Uruguay, y es una de las flores más representativas del sur americano. Y además de árbol, es todo un símbolo. Símbolo de una herida que aún hoy no se termina de cerrar.
FDO: ANTONIO CENIZA ALFONSO
(SUBDIRECTOR REDACTOR/EDITOR JEFE DEL GRUPO MISTERIOS GALICIA G.I.M.G Y MISTERIOS DE LAS NOCHES GALLEGAS PODCAST RADIO)
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